Я уже и не помню, кто из нас это придумал. Наверное, это был я. Глупая идея: уйти из дома. Но ещё глупее наша цель. Мы ищем дорогу домой.

Всюду, где мы были, есть что-то чуждое, или даже враждебное. Во многих местах нам было хорошо, но мы помнили свою цель. Это всё все равно чужое. Мы хотели вернуться домой. Мы хорошо представляли себе, каков этот дом. Но нигде на земле не было ничего похожего. Вот тогда кто-то и вспомнил. Вспомнил, что мы ушли, чтобы искать дорогу домой. Если мы нигде не видим наш дом, значит он хорошо спрятан. Но мы можем найти дорогу к нему. Всякая дорога имеет два конца и один из них где-то рядом, мы просто не можем увидеть её.

Мы ужасно измучились, проверяя все дороги вокруг, но ничего не нашли. Мы чувствовали себя нищими в этом мире. Он был замечателен, но он был чужой. Помню, мы тогда подумали, что не одни мы такие. Миллиарды людей каждый день делают одно и тоже, не думая, зачем они это делают. Они не думают, где они живут и откуда они пришли. Они не знают, что их дом не здесь. Он где-то там и дороги к нему, по-видимому, нет.

И тогда кому-то из нас пришла в голову мысль, что все дороги строятся людьми. И дорогу домой мы можем построить сами. Помню, кто-то из нас сказал, что если в конце этой дороги не будет дома - построим и дом. Нам не привыкать.

***

С тех пор прошло много времени. Мы расползлись по всему миру. Нас считают странными людьми. Мы делаем многие вещи, важные для других людей, но что-то внутри нас вызывает подозрение у каждого. Стоит нам только познакомится с человеком, как он нас в чём-нибудь заподозрит. Мы продолжаем строить нашу дорогу домой. И это строительство и есть наш дом. Лишь там всё своё, родное. Всё остальное может быть сколь угоднно прекрасным, но дорога домой всегда лучше.