Туда, откуда прибыл,
Лежит моя дорога,
Но путь иной вещичкам.
И ними, в пухе пыли,
Надёжно и надолго
Шкаф доверху напичкан.
В нём лет усохших россыпь,
Как красок тех, что после
Манипуляций сложных,
Забыл, пропав, художник.