На исходе ресурс.
Я мотаю на ус 
и надеюсь, что ждут 
где-то там на верхах.
Только вдруг в облаках 
звезданут палкой в пах 
за мартышкин мой труд, 
за усердье в грехах.
Видно не преуспел 
в созидании дел 
многократных добру.
Знать туда заберу 
лишь порханье годов,
цвет весенних садов, 
страсть написанных слов, 
поцелуй на ветру, 
ночью летней любовь...
Но ведь могут изъять 
эту, ставшей земней, 
контрабандную кладь - 
космос сути моей.