Остыла печь. Январь за дверью.
Мороз. От ветра скрип калитки. 
Сплелись мы в коконе постели, 
нам ставшей домиком улитки. 
Луны торчит осколок блюдца 
в окне, и клён застыл скелетом. 
О, как хотелось нам проснуться 
в медовой середине лета!.. 
И вот, сейчас, в разгар июля,
жары с рассвета до заката, 
забылись нам те поцелуи,
зимой согревшие когда-то.