Соседи сверху вышли на балкон.
Летят плевки под маты, вслед окурки.
Там шашлыки на гриле, там бекон,
Здесь мне Шопен играет на желудке.
Ещё живёт на нижнем этаже,
Вскрывая ящик мой, гнилой товарищ.
И тырит письма, правда их уже
Не пишешь, 
          да и вряд ли вспоминаешь.