Найдутся ль руки, где приму последний сон?
Найдётся ль где-нибудь с холодной влагой чаша?
Ведь к водопою по тропинке  прёт бизон,
Пускают крокодилы вплавь венки ромашек,
Стучит по темени  жара стальным веслом.
И грустных чудо-юд шалман сидит рядком,
Пьют водку, жрут мозги, включив в мой счёт, вестимо.
Утюжат косточки асфальтовым катком.
Найдётся ли земля, что ждёт меня как сына?
Найдётся ль воздух - освежающим глотком?