В нашем парке прелесть утра
начинается с поляны
где, как мудрый Заратустра,
спит старик, изрядно пьяный.

Спит спокойно, горемычный,
листьями засыпан сверху.
Город - буднично, привычно -
равнодушен к человеку.

Туч пологий склон на небе
весь насквозь печалью дышит.
Каменный проснулся лебедь
и кричит - никто не слышит.

Позже - утро долго длится -
из соседней, из кофейни,
с энергичностью плотвицы
потечет народ портфельный.

Нам за ними не угнаться,
мы идем своей дорогой
в парк, где можно поиграться
с козликом-единорогом.

Там на выпасе люд детский
развлекается как может:
то дерется по-соседски,
то козла того треножит.

Воздух легок, так как влага
днем вчерашним вся впиталась.
В парке, как в хорошей саге,
мест свободных не осталось.

Парк, как добрый старый дядя,
всех сзывая - умирает.
И грустит, на воду глядя,
ящерка - и не мигает.