И правит балом Сатана.
И силы нет сопротивляться.
Рука его так холодна...
Красивые сжимают пальцы
Соцветие порока душ - 
Его заветренного плена,
Букет из тел, воткнутый в чушь,
Венчает их недобрый гений.
Кровавой тьмой затемнено
Их одичавшее сознанье,
Зрачок их смотрит на пятно
С упорством алчного тщеславья,
Пытаясь разглядеть в нем то,
Что глазу порченному верно,
Сливая чувства в решето,
И предавая вновь трехмерность...
Играет скрипка стон души,
Насквозь пронзая пламень ада.
Никто на бале не спешит,
Никто не жаждет в жизнь возврата,
И это знает Сатана,
Вдыхающий из уст их морок,
Его ласкает пятерня
За тенью света жалкий шорох
Безгласной совести людской,
Неприхотливого начала...
Какой-то тяжкою тоской
Пропитан зал красивый бала.
Лукавый взгляд и льстивый слог,
И скользкий пол для оправданья...
Покорный люд у его ног,
И их за взгляд его лобзанья.
Нет, недоволен видом он -  
Страх, обожанье, раболепство...
Ему противен жалкий стон,
Оставленный ему в наследство.
И ту толпу послушных чад,
Готовых вырвать своё сердце,
Под скрипки плач уводит в ад,
И закрывает в бездну дверцы...
И правит балом Сатана.
И силы нет сопротивляться...
04.03.17г