"Прости, друг, что я полюбил твою девушку. Вот так вот получилось... - Задумчиво красил ограду вокруг могилы молодой парень. - Я не очень знаю, что и как надо в таких случаях говорить, но мне хочется, чтобы ты отпустил её. Я никогда не знал тебя, но ты мне, как родной... И дети твои - такие прекрасные. Правда, правда. И она - такая чистая, домовитая, хозяйственна... Нет, ты не подумай, что я лукавлю... Ну, да... И как ты ее терпел? Вот и я уже никак без нее. Ты, это... прости меня, ладно? И не приходи во сне. Обещаю - в обиду не дам... Прости..." - Парень молча поднялся, собрал кисти и тряпки в пакет, вытер руки и спросил девушку, протирающую тряпкой крест с фотографией молодого улыбающегося парня с цепким взглядом:
- Все, собираемся?
Она смотрела на фото не мигая, и плакала. "Ну, почему ты бросил нас? Почему так получилось всё нелепо...? Сыну нужен отец. Очень. Вот, кружится вокруг знакомых парней и в глаза им заглядывает. Общение с взрослым ему нужно. Да и дочке тоже отец необходим. Обидно, что она тебя никогда не узнает. Ты был бы счастлив, увидев ее. Он - хороший. Все так говорят. И нас любит. Ты прости нас... Нам жить надо. И любить... Прости..." - Она смахнула прядь упавших полос.
-Да, - оторвала она взгляд от креста. - Собираемся.
Он и она стояли и смотрели на фотографию, и каждый думал об одном и том же. Они уйдут в свою новую жизнь, созданную здесь, сейчас, и будут счастливы. А пока каждый из них сейчас повторял про себя, глядя на парня с фото: "Прости..."