***

Земля сегодня чище небосклона.
Отрадно быть сегодня на земле.
Оставлю чистый лист я на столе,
Не записав ни выкрика, ни стона.
Когда кровавым станет небосвод
И в воздухе земном запахнет ночью,
Тогда, в тот час умчусь из дома прочь я.
Мне спутниками будут ночь и лед.
Я провожу угаснувший закат
И побреду по темным переулкам.
Но вновь придет конец моим прогулкам,
Когда полночью звезды заблестят.
И снова стол, и блекнущий листок...
Сегодня я еще вернулась рано.
В душе закатной кровью пышет рана.
Листок исписан ленточками строк...



Три музы.

Строжайшее из правил рифмоплета,
Что муза лишь одна, а двум не быть!
Но можно ли воистину  творить,
Когда свободы нету у полета.
Так тяготят меня закона узы...
Мне б вырваться из замкнутого круга!
Поможет в этом деле мне подруга;
Точнее три - мои три музы.
Когда кривою станет биссектриса,
Когда струится стих как черный шелк
И в глубине души проснулся волк,
То Муза Грусти, что зовут Алиса.
Когда алеет солнца луч вдали
И песня о любви по венам льется,
То рассказать об этом удается
Лишь Музе томной Страсти - Натали.
О радуге - наследнице ненастья,
О детском смехе, о цветах в полях
И о певцах бессонных - соловьях
Расскажет мне София - Муза Счастья.
И что творится у меня внутри,
Когда пишу крылатые я строчки
И расставляю на абзацах точки?
Три вдохновенья. Музы тоже три...



***

О небо - зеркало страданья,
В тебя смотрю, чтоб видеть мир...
Скажи, покинутый кумир,
К чему вселенские терзанья?

О муза грусти, муза мрака,
Тебя зову, тебя ищу...
И след твой я не упущу,
Как я не упустила знака

Что послан был пророком мне...
Но не ведёт страданье к свету
И вновь приходится поэту
Идти на ощупь и во тьме... 



***

Я оставила сердце в горах,
Где как пульс бьётся горный ручей,
Где закат лиловеет в очах
Одиноких бездонных ночей...

Я оставила душу в горах,
Чтоб нежил её ветерок,
Где забыла она бы про страх
И про то, как же мир был жесток...

Я сама бы осталась в горах,
Но поэт должен к людям идти,
Даже если рассыплется в прах,
Не пройдя даже части пути...



Безумцам и поэтам

Ну вот, схожу с ума от скуки...
Опять играю на убой...
Не можешь жить - от боли - пой,
Хоть и заламывая руки...
А ты - непризнанный бастард
Могильной музы. Мне б не спиться,
Ведь я - надменная девица,
Хоть суть моя - безумный бард.
В моей руке опять свирель
И в сердце средоточье жара,
Но мне нужна твоя гитара,
С ума сошедший менестрель.
Что станет именем моим
В одном полузабытом мире,
Где мне нельзя играть на лире
И голос ветром не гоним?
Молю великих в этот час,
Хоть я - непризнанный сказитель...
О наш создатель иль спаситель,
Благослови безумьем нас!



***

Лежать, деля на доски потолок,
И засыпать не в поисках покоя,
Немые строчки собирая впрок,
Когда от муз страдают уже двое.
Не словишь вдохновение за хвост
И до рассвета будешь "веселиться"...
А моя муза - тот еще прохвост...
И вот опять на грани сна не спится,
И вот опять кривые строки вряд...
Смеяться? Плакать? Я еще не знаю...
За третий стих, написанный подряд,
Я эту музу точно закопаю...



***

Дождь - седой барабанщик, на крышах домов
И на глади воды создает свое соло.
Смутно в нем узнаю ритм живой рок-н-ролла
И мне жаль, что не знаю я слов.

Внемля песне дождя, даже ветер притих
И река на порогах умерила рокот.
И застыл в ожиданье дождливого рока
Мой еще недописанный стих.

Моя муза, конечно, давала зарок,
Чтоб меня никогда уже не оставляла,
Но на крышу послушать она убежала
На ударных отыгранный рок.

Что ж... От музы безумной другого не ждем.
Был бы слух не убит или голос послушен...
Но в руках у меня гриф гитарный бездушен...
Я, увы, не сыграю с дождем...




Соавтору

Сдаю мигрени третий сон подряд,
Стенаю ночью, обращаюсь дичью,
Согласно позабытому обычью
Из рук любимых принимаю яд.

Не умирая, не могу простить,
О сокровенном больше не мечтаю
И голос свой надрывный забываю.
Таким как я не умерев - не жить.

Я вновь не умираю каждый час,
Твоя ж душа рыдает от побоев.
И сонмы ненаписанных героев
Недобрым словом вновь помянут нас.



***

Играя тенью выжженной травы,
Гадаю на грядущие столетья.
И от бессилья руки снова плетью
Под скорбным взглядом грозной синевы.
Могилой давит непрожитый час
И меркнут неизбытые знаменья.
Сказители иного поколенья
Их истолкуют, но уже без нас...



***

Словами вспорота бумага,
Чернилом истекают строки
И бьются в дрожи руки
С тонким стержнем.
И недописанная сага
Про наши школьные уроки
Не причиняет муки
Так, как прежде.

Блуждаю не своей дорогой,
Целую темные ресницы
И крылья расправляю
Над туманом.
Слыву морозной недотрогой,
Которой впору удавиться,
И для себя решаю
Все обманом.

Играю тканью мирозданья,
Танцую, плачу, не скорбя,
И обрываюсь криком
Как и прежде.
И позабытые мечтанья
Храню в углу не для себя.
И забываю мигом
О надежде...



***

А я не уповаю на богов
И не взываю к теням полуночным,
Не причиняю боль ударом точным
И не пишу надломленных стихов.

Хотя... Пишу. Кому я врать пытаюсь?
Ну что же ты, мой слушатель, притих?
Тебе противен сломленный мой стих?
А я его ломаю и не каюсь.

А я играю скошенной травой,
Пишу о грустном, вызываю жалость...
Тебе хочу сказать такую малость...
Ты знаешь, я тогда была живой...



***

Сегодня ведьма танцевала,
И небо пролилось грозой,
И виноградною лозой
Грусть улеглась на дно бокала.

Сегодня демон песню пел
О запоздалом бабьем лете.
И замерли в неверном свете
Переплетенья томных тел.

Сегодня человек скучал,
В ночи писал стихи от скуки,
И опускал бессильно руки,
И в тишине рассвет встречал...