Аннотация: Просто отрывок, на самом деле це есть вступление для персонажа...но вдруг кого-то заинтерисует или натолкнёт на мысли?
Каково это - осознавать, что ты - не человек? нет, я не говорю о каких-то отклонениях в психике, это настолько смешно, что не заслуживает упоминания. Нет, я о другом...
сигаретный дым уходил вверх, в синее-синее небо, заставляя расслабиться и не думать о плохом. впрочем...к чёрту. Я запускаю окурок в мусорный бак и усаживаюсь на корточки, дабы полюбоваться своим отражением в мутной воде. Вполне благообразный молодой человек европеоидного типа, лет так двадцати-двадцати пяти на вид, с аристократичными чертами лица. и лишь если присмотреться, то можно заметить что-то в чертах лица, в разрезе глаз. Мало кто может понять, что я полукровка, по крайней мере, с первого взгляда. Что же, здесь мне повезло, так как от двух рас я унаследовал лучшее. Я знаю насколько от этого тянет хвастовством, так что не будем об этом. неужели скоро...
-Эй, закурить не найдётся?
Я поднимаюсь и с удовольствием потягиваюсь, вдыхая прохладный утренний воздух. Весна в этом году удивительно хороша...
-Я спрашиваю, закурить есть?
-Нет. - я явно согрешил против истины, так как в моём кармане хранится початая пачка "Captain Black". Контрабандных, разумеется. Моя сознательность всегда оставляла желать лучшего.
-А как насчёт поискать? - шкет достаёт хороший нож воронёной стали и приближается ко мне с явно недвусмысленными намерениями. Что ж, тем хуже для него.
Лезвие резко вспарывает воздух, хищно целясь в моё горло, но я делаю шаг назад, и оно лишь царапает пуговицу моего пиджака. Интересно, эта мелочь знает, сколько он стоит? Что ж, кажется ему нужен урок. Я ловлю его руку в районе запястья и резко выворачиваю, в результате чего нож с тихим звяканьем падает на землю. В то же время я мысленно жалею, что не взял сегодня вместо мокасин что-нибудь вроде тяжёлых армейских ботинок. "Всё поправимо" - шепчет Демон.
По его указке я оборачиваюсь и медленно киваю, глядя на мусорный бак. А это идея...
Я прекращаю молотить парня головой о стенку бака лишь когда он стихает и перестаёт дёргаться в моих руках. Затем я на скорую руку лишаю его денег и отправляю бумажник вслед за незадачливым хозяином в бак. Что ж, ему там самое место.
"Прах к праху, пепел к пеплу, мусор к мусору" - негромко произношу я, пересчитывая деньги. Как раз хватит на хороший зелёный чай в том заведении, куда я направляюсь...
Тот с кем мне нужно встретиться опаздывает на полчаса, так что чай уже начинает остывать, а мне постепенно начинает надоедать изображать из себя статую Будды в храме, как-никак мне за это не платят.
Наконец, он появляется. Невысокий тип в кожаном пальто и в шляпе, надвинутой на лицо. Из-под пальто видны серые брюки и начищенные до блеска мужские туфли. Вообщем создаётся образ классического детектива восьмидесятых годов двадцатого века и всё бы хорошо, но портит образ одно - лицо. Лицо типичного японца. Полукровка? Быть может, только мне это неинтересно. Я на правах хозяина разливаю чай по гайваням и сдерживаю своё нетерпение в узде, пока он наслаждается ароматом и делает первый глоток. Следом отпиваю чай я. Вкус не чувствовался.
-Ты нашёл её?
-Да - произносит нанятый мной детектив. Странно, раньше я не замечал у него подобного рода акцента, когда разговаривал с ним по телефону. Впрочем, может, я разговаривал с его помощником?
Во мне борются два вопроса, но первым задаю более насущный:
-Где она?
-О, господину не стоит так беспокоиться. - он тихо смеётся и протягивает мне папку, перетянутую вычурной чёрной лентой. До того, как я успеваю её коснуться, меня скручивает судорога боли. Быстро извиняясь, я отправляюсь в туалет. Бывает так, что у меня ни с того ни с сего начинает болеть живот, но, ками, до чего же не вовремя!
...Когда я возвращаюсь, его уже нет, чашка пуста, папка всё так же лежит на столе...а поверх папки стоит небольшое фарфоровое блюдце, на котором лежит печеньице с предсказанием. Блюдце я машинально отставляю в сторону, и рассматриваю содержимое папки. К первой же странице обычной канцелярской скрепкой прикреплена коротенькая бумажка с адресом, которую я тут же убираю в карман. Что-то вертится в моём мозгу, ощущение чего-то... неправильного. Я разламываю печеньице и читаю предсказание: "Не стоит будить мёртвый Шёпот." Что за бред? Я машинально переворачиваю один из кусочков печеньица и замечаю на нём краску. Краску?
Меньше чем через минуту передо мной было "донышко" печенья с красующимся на нём иероглифом. Это был знак Дхармы. Дхармы Тысячи Шёпотов...
Подошедшая официантка на вопрос о печенье сказала, что его заказал мне мой собеседник с искренними извинениями.
С тем же мрачным чувством я набрал телефон детектива. Трубку сняли после второго гудка.
-Простите, можно позвать господина Сэн Лу"Тьена?
Мне ответил всхлипывающий женский голос:
-Он умер вчера ночью.
Простите - коротко сказал я и повесил трубку.
Что, чёрт возьми, происходит? Я должен найти мать...
Сердце и душу мне грела бумажка с адресом, покоящаяся в кармане пиджака...