Что нам делать, скажи, наливающий золотом зёрна Август?
Как нам тоже собрать в нашем поле богатый колосьями урожай?
Прорастают ли строки на белой бумажной земле по заказу?
Вырастают ли в дерево, чтобы нас всех на ветвях держать?
Только, может быть, нет, только, может быть, мы напрасно
Вновь мотыгами мучаем землю и по пыли ползём сухой?
Только, может быть, да, только, может быть, сад прекрасный
Ждёт всех тех, кто когда-то вставал к борозде с сохой?
Мы же все - первобытный народ, обезьяны, что палку держат
И не знают, что делать - стучать ей, куда-то её таскать?
Только брезжит порой в обезьяньей душе надежда:
Может, сможет она чем-то большим стать?
Нет да вспыхнут порой в обезьяньем уме картины:
Города, корабли, самолёты; звучаний, цветов вихревой узор.
Где же всё?.. Только палка и странных, нелепых трудов рутина,
Вместо слов - из груди мычанье; вместо слёз - лишь печальный взор.
...что нам делать, скажи, нас прикрывший теплом ладони,
Август, щедрый ко всем, утешающий дождь, шелест листьев над головой?
Зелень леса ты, россыпь ягод, алый лист в изумрудной кроне,
И пока сад наш мал и тесен, расскажи, как войти нам в твой?