А весной всё тает, тает - бурым, серым, грязно-мглистым,
Как потёки на картине, что художник бросил в воду...
Уходя, зима оставит кучи старых палых листьев,
Сучья, лужи, чернь проталин - обнажённую природу.

Я носил, кладя под ворот, снег вечерний и неяркий,
Что дышал рекою тёмной, фонарей уютным светом -
Сквер вдоль набережной, город... Те аллеи в старом парке,
Где мы, юные, бродили - лицеисты и поэты.

Снег рассветный, белый, чистый в час, когда уходят тени -
Золотистый ясный полдень - приносил я на могилу,
Где тела лежали чьи-то, упокоившись под сенью
Крыльев бронзовых надгробья, слов простых "Любил; любила"... 

Здесь деревья слышат стоны вечно сужденного ждущих.
Но простёрта длань чужая, и склонённый лик так нежен...
Приношу я снег в ладонях всем умершим и живущим,
Чтоб на их могилах в парке поскорей расцвёл подснежник.