Город дышит, касаясь меня ветвями,
Он просторен, извилист, прям.
И река, глядя снизу на зелень его одеяний,
Вьется лентой лазурной по их краям.

От заката горит он и в волнах тонет,
Только утром опять, невредим, встаёт.
Не могу я понять - он от муки стонет
Или гимн, прославляющий жизнь, поёт.

Сто лучей - сто проспектов, зигзаги улиц,
Что уходят и вглубь веков, и к сверкающим высям грядущих дней.
Он однажды проснётся - а мы вернулись;
Мы однажды проснёмся, а он - в окне.