До основ, к рукояти близких,
Я пропитана цветом синим.
Он - художник, я краски с кистью;
Нарисует он мной картину.

Помним мы, как снаружи ярко, 
Как лазурное небо чисто, 
Ждут у входа нас мать и братья 
И готовят воды напиться. 

Но пока нам - дороги торной 
В подземельях страны морийской:
Он спустился во мрак подгорный, 
Чтоб учить и у них учиться. 

Рождены здесь горой кобольды, 
Тяжела, как гранит, их сердец природа - 
Мы вдвоем с ним, как в краске, в боли, 
Пробиваясь к душе породы. 

Но и в мраке не скрыт для глаза 
Свет камней, что везде бесценны - 
Он их учит искать алмазы, 
Очищать от трухи подземной. 

Загорятся глаза кобольдов,
Свой алмаз поспешат припрятать -
Укорит он слегка: на воле
Их творенья подарят радость...

"Вот дойдём, поглядите сами! 
Не сейчас лишь, немного позже".
Но не верят ему созданья,
Что привыкли к тяжёлой ноше

Тел кобольдов и к тёмной ночи.
Говорят: мы желаем ныне.
"Не могу, как же бросить прочих?
Уходить если - только с ними...

Но и здесь нам доступна радость,
Что царит над горы вершиной", -
Говорит, окунаясь в краски
На листе, будто небо, синем.