Что мне люди? - сказал, грустя.
- У листа часто больше воли:
кто из них свою плоть как стяг
мог нести б, позабыв о боли?

Летний лист покидает дом,
прочих листьев не слыша толки.
Им лететь за другим листом,
а ему - вслед за ветром только.

Не узнав рока гулкий глас,
когда осень, вступая в долы, 
всем другим тот же даст приказ, 
первым путь начинает долгий.

Так летит он - не жёлт, зелён,
трепеща, лишь вдохнув поглубже...
Кто он был, ясень, липа, клён?
Где погибнет, в полёте ль, в луже?

...Я стою на его путях, 
прикрывая его рукою. 
Юный лист, одолевший страх,
превозмогший соблазн покоя,

вдаль лети, ничего не жди -
и когда снег придёт в низины,
отдохнёшь на моей груди,
под моею одеждой зимней.