Далеко ли ты теперь, свет наш алый?
Перебрали сотню лиц - не узнали...
Снова пламенем костра в кронах осень,
не раскрасила ты лишь ветви сосен,
 
стала память их долга - дар ли, цепи?
Посадили мы сосну возле церкви;
золотые купола в тихом свете...
"Что за имя носишь ты в мире этом -
 
торжество грядущих дней над печалью?" -
вопрошали мы сосну, но молчала.
Зеленел лишь тот наряд, что ты сшила лесу,
вспоминали мы листвы шёпот; лето.
 
Но, как прежде, над землей чаша с сомой -
как лазурный её цвет, вечный сон мой,
где идёшь в сиянье ты бирюзовом,
и ликует вешний мир, внявший зову.
 
В синеву морских глубин красишь платье;
прикасается к нему луч заката,
вышивая до зари вязь лиловым -
и тогда ты говоришь. Произносишь Слово.
 
...Сто веков прошло, но ты не явилась въяве -
только радуга огнём нам сияет;
вдоль дуги её иду, неуклюжий самый,
и жар-цвет в моей руке - тебе, мама.