Ты - самый старший, самый древний, в твоих руках всего, что есть, цена.
Ты знаешь, как рождаются деревья, и высоту их видишь в крохе малого зерна.
Да... Видишь каждого ребёнком несмышлёным, его же - старцем, ощутившим мира вес,
И как весной становится зелёным, а после снова умирает в скорби лес.
Как каждый лист летит с высокой ветви в землю, вдруг осознав, что шаг финальный - в пропасть напрямик,
Кто рядом с ним, кто его скорби внемлет - того, кто правду понял лишь в последний миг?
Лишь ты, но не тебя он слышит, покидая тело, когда и скорбь, и горечь застилают взгляд -
О том, чего не вспомнил, не сумел, не сделал... Теперь-то знаешь, только нет пути назад.
И в этот миг тоски смертельной и безмерной ты закрываешь лист своей рукой -
Неощутимой, милосердной, берущей скорбь в обмен на радость и покой.
И он спокойно спит, забыв терзания и муки, и вновь песок струится в перевёрнутых часах,
Весною юным тянет к солнцу руки, и мир вокруг - весна, возможности и чудеса.
Но для тебя, к кому приходит каждый раньше или позже, и кто не знает даже мига сна,
Кто для тебя хоть что-то сделать сможет, и поддержать ту руку, если опускается она?
...Смотри, я видел - вот берёзка подпирает камень верно, стремясь не дать упасть ему,
И камень, что велик и милосерден, ей говорит: "Не падаю. Не знаю, почему".