Я говорю и верю, что влюблен,
Но вместе с тем - я только мотылек.
В его полете - невеликий прок,
А нет его - и невелик урон.

А ты - огонь. Которому патрон
Любое сердце. И когда бы рок
Мою судьбу из рук твоих извлек,
Я был бы - рад? Нет, меньше уязвлен.

Но в том, что стала плоть моя углем,
А кровь золой, и пахнет миндалем,
Кого винить, как не себя? Как прежде?

Мой хлеб черствеет, высохло вино.
Закрыта дверь. Захлопнуто окно.
И места нет ни страху, ни надежде.