Мир он такой, что земля отвертелась и вертится,
Пальцем в висок или пулей - нам разницы нет,
В этой земле умирают за мир наши девочки,
Мальчиков наших не видит чужой белый свет.

Девочки-мальчики, ставшие мертвыми метрами,
Днями и цифрами, горшими день ото дня.
Где умирают чужие, рулит арифметика:
Сколько за каждую душу - не дать, так отнять?

Сто к одному: кто считает, считает наличными,
Детство за дебет, и этот не сходится счет,
Вечная память становится снова привычной, и
Боль не проходит, а зло... если пустим, пройдет.