О судьбе

Говорят, что откуда-то свыше
Нам играючи метят судьбу,
Только я слишком мелкая птица,
Чтоб приметить, как я живу.

Кто-то верит, что он создан богом,
Кто-то в то, что он предок отцов,
А по мне: тот творец, кому дорог
Каждый твой безалаберный вздох.

Говорят что-то все... Кто им верит?!
Про судьбу мне зачем-то твердят.
Игры их до тоски надоели
В тех, кто свыше судьбы вершат.