Помнишь деревянную кладку асfальта? помнишь наш побег по обрывкам туч? С ветром за руку. Все в черном, с большими грустынми глазами и красивыми лицами. Черные тени на вЕках и мертевенно бледная помада. Мы не знаем, когда нам врут, но что-то внутри нас всегда чувствует ложь. Все это началось давно. Когда-то, когда нам было 5 лет, в наш сон на большоj советскоj деревянноj кровати пришла высокая бледная женщина с широкополоj шляпоj с пером. Она села рядом и до слез нас напугала. В ту ночь мы попросили прощения у всех: у каждоj клеточки пространства, у каждоj минуты вечного времени. Мы попросили прощения у мира за всю будущую жизнь. После этоj ночи все наши извенения потеряли свою силу. Потому что более не имели смысла. Мы никогда не пели. Хотя так хотели звонким, в будущем хриплым прокуренным голосом нанизывать узелки слов на ниточку мелодии. Мы никогда не пели, но всегда говорили громко и звучно. Мы хотели играть, но под нашими пальцами рвались струны и ломались клавиши. Да и вообще предметы рассыпались песком в наших руках. Все, кроме плеера и очков. Близорукие, почти слепые, мы умели менять цвет глаз и громко, истошно кричать в звенящую тишину. Расскладывали буквы и знаки препинания на листочках и стенах словно мозаjку. А после того, как нас сбила машина, на тумбочке рядом с кроватью поселилась баночка белых шариков-снотворного. В первом от потолка ящике стола всегда лежала непонятная, напечатанная на машинке начала 20-го века предсмертная записка. Ни один крестик не жил на наших шеях больше 40 днеj. Когда нам было страшно, мы садились на крыше 12этажного дома и болтали ножками. Мы всегд много курим, и танцуем в дождь. Нас почему-то все боятся. Говорят нам в лицо дрожащими fразами:"Вам пора бы перестать принимать эту гадость-кокаин". Но мы не принимаем наркотики, мы против наркотиков. Мы просто очень много курим. Сигарет. Иногда нам молятся, когда мы медленно бредем по дорожкам из хлеба и молока. Мы никогда не выполняем желания этих странных людеj, что просят нас о дружбе. Многого в этом мире не понимаем и не знаем. Но оно и к лучшему. А еще, ты знаешь, все почему-то думают, что тебя нет. Что есть только я. И называют меня глупым именем. Вернее нас,но подразумевают только меня. Они громко кричат нам в след:"Смерть!"
Странное слово. Но такое красивое. Оно давно уже наше имя. Помнишь, как мы под музыку этого слова бежали вперед? По камушкам песчанноj дороги? С облаками в кармане? Они так много не понимают...а жаль...