Старый монах в потертой скуфейке
Сидел возле Храма на старой скамейке. 
Старые чётки молча тянул.
Всех, кого помнил, в Христе помянул.

Мимо прохожие шли, не спешили.
Хотели пройти, оставаясь чужими.
Стесняясь, несли свои разные мысли.
И что-то ещё, очень важное в жизни.

А время молчит, беспристрастно взирая
Как старый монах в такт молитве кивает,
Как люди проходят, и тают, как дым
Их лица и тени, шаги и труды.

Но каждый несёт что-то нужное Богу.
Сердце горит не спеша, понемногу.
И кажется мне: где-то на небесах
Молитва звучит, что творит тот монах.