Вот вещи - каждая в себе.
У них - в таком уютном мире
Где ни рождение, ни смерть -
Где лишь изнанка в паутине

Рождает вещий кругослов
И оседает в виде пыли
По равным сторонам углов,
Звучит волшебное "Забыли"

Звучит беззвучием - "Люблю", 
И вещи обретают душу:
Одну на всех, открыв уют -
Как сердце, из себя - наружу

Боятся что-то не успеть
И за рожденье - звоном Смерти
Как бремя Времени - и твердь
С размаху бьется о ступени

И в брызгах Солнца, в темноте -
Ломая душу и ломаясь
Пустой стакан - как вещь в себе,
Осколком пустоту ужалил...