Дождь. Этот мелкий противный осенний дождь. Холодные капли за воротник.
Серая вечерняя мокрая мгла. Большой город растворяется в ней подобно мутному призраку, глазея в пустоту тусклым светом окон.
Редкие прохожие. Редкие авто.
Город. Я чувствую тебя. Я слышу тебя. Я знаю тебя.
Ты чудовище, пожирающее людей. Ты перевариваешь их в кишках своих улиц, страдая запорами автомобильных пробок и сыто отрыгивая газами из выхлопных труб.
Но я помню тебя иным.
Башка раскалывается! Зачем я мешал водку с пивом?
Редкие прохожие. Редкие авто.
Мимо меня прошла мамаша с малым ребенком. Что-то ему втирает, типа нельзя, это нехорошо. Он капризно хнычет.
Дура. Куда ты его тащишь на ночь глядя! Понятно. К бабульке. А сама пойдешь на блядки. Муж от тебя сбежал пару лет назад.
Все будет хорошо, мальчик. Все будет хорошо. Завтра ты вновь пойдешь в детский садик. Там тебя будут приучать к порядку, жить в коллективе, правильно себя вести. Тебе будут разъяснять, что такое хорошо, а что такое плохо. А потом ты пойдешь в школу. Будешь учиться. Там тебе будут прививать разумное, доброе вечное.
Первая любовь, вторая любовь, третья...
Колледж? Институт? Университет? Армия?
Пуля? Нож? Передозировка? Да мало ли...
Но у тебя все будет хорошо, мальчик, все будет хорошо... Если не погибнет весь этот мир. Ты выучишься, у тебя будет хорошая работа, зарплата. У тебя будет любовь, семья и дети. Двое детей. Мальчик и девочка. Но ты за это заплатишь. Цена будет высока. Здесь в этом мире все имеет цену. Важно не прогадать и вовремя купить билет на хороший спектакль, выбрав его из всего многообразия репертуара театрализованного представления под названием "Жизнь человеческая".
Будь осторожен, мальчик! Спектакли могут быть комедийными или драматическими, талантливыми или бездарными в своей пустоте, как бутылки из-под пива. Ах, если бы их качество и место в залах напрямую зависели от той цены на билет, какую вы готовы заплатить, глядя на яркую афишу с крикливыми красками и обещаниями.
Если бы, да кабы.
Но мир устроен по-другому.
Дождь. Этот мелкий противный осенний дождь. Холодные капли за воротник.
Павильон остановки. Мой троллейбус. Захожу. Внутри на сиденьях с десяток припозднившихся пассажиров. Я опускаюсь на сиденье возле входа. Беру билетик у кондуктора. Он не счастливый. Мне не нужно бумажное счастье. Пусть им возрадуются другие. Хоть немного. Пусть порадуется эта девушка, что зашла следом за мной.
Она улыбается, глядя на обрывок бумажки с цифрами.
Пусть порадуется. Завтра у нее будет трудный день.
Троллейбус ползет медленно. За слезящимися дождем окнами колышется город.
Огни реклам, тьма подворотней, манекены в витринах, силуэты пешеходов.
Я задремал.
* * *
- Конечная!
На мое плечо легла ладонь кондуктора.
Направляюсь к выходу. На окнах троллейбуса по-прежнему плачет дождь.
Огни реклам, тьма подворотней, манекены в витринах, силуэты пешеходов.
Иллюзия. Все это иллюзия.
За распахнутой дверью раскинулась тьма и серебристая дорожка. Я ступаю на нее, стряхивая с себя шелухой остатки одеяний и плоти человеческой. Будучи невесом иду по дорожке в бесконечность. Мой выходной день закончился. Ангелам тоже положены выходные.