Не голодал? Ты не поэт.
Не голодал? Ты не художник.
Ты не прошёл сквозь массу бед?
Ты не терзался? Ты безбожник?
Не веришь, что не в нас самих
Вершится чудо? Всё мы сами?
Ты - гений? Что же ты затих?
Не помогают? Всё с боями?
Но страшен нам поэт, что сил
Набрался и отъелся вволю,
О днях голодных позабыл,
Уже не ропщет он на долю,
Он деньги копит. Что труды?
Что творчество? Оно нетленно.
Они уж в общем, как рабы,
Все те стихи. Всё неизменно:
Придут, стоят и ждут в сенях,
Когда же барин их откушать
Изволит. Лишь себя виня,
Что привязались, что послушны.
Но вот нашли приют другой,
Где ждут их, где всегда им рады,
Поэт голодный, сильный, злой,
Он их воспримет, как награду.
И он поймёт, что избран был
За муки, веру в провиденье,
За то, что верен вечно был,
И вот пришло вознагражденье.