В начале - было слово. Так сказано давно.
Ничто, увы, не ново... И -  не предрешено...
Слова судьбу меняют потоком глупых фраз,
И жизни тихо тают, и гаснут звезды глаз,

И нервы рвутся в клочья от напряженья слов,
Которыми мы ночью рубили сталь оков,
В желаньи разорваться... и разорвать весь мир...
И в тишине остаться... в тюрьме пустых квартир...

И кровь вскипает в венах, и стынет сердце вдруг
Когда нам про измену расскажет лучший друг,
Искусанные губы проронят  - "все... конец"...
И словом похоронят... и ты - живой мертвец...

Как мусором, бездумно, словами сыплем вслух,
Ругаясь неразумно, и мат не режет слух,
Цветистыми речами плетем тугую сеть,
Для крыльев за плечами. Для тех, кто смог взлететь...

Клеймим народ словами, как неразумный скот,
И носим клейма сами - ведь так решил народ...
Границы правил жестких, незыблемость табу,
И шрамы звуков  хлестких - красуются на лбу...

Рабы чужого слова... и слуги своего...
Да что же в нем такого? И нет ведь ничего
В порядке разных звуков, в хитросплетеньи фраз
И в начертаньи букв - в чем суть всего для нас?

К чему дано нам СЛОВО? Я спрашиваю, но
Кого ни спросишь, снова в ответ звучит одно - 
"В начале было слово. Так сказано давно".
Ничто, увы, не ново... И не предрешено...