Это была седьмая Единственная Настоящая Книга. "И последняя на этой дороге", процитировал Борис в пустое пространство. В самом деле, если опять не получится, на этой дороге Борису делать будет больше нечего.

В Единственной Настоящей Книге было Тайное Знание. Её написал в разгаре средневековья полулегендарный арабский прорицатель - не то в припадке шизофрении, не то в приступе гениальности. Прорицатель, как бы далеко он не заглядывал в иные миры и времена, явно не читал ни одного руководства по написанию технической документации. Все его описания были туманными, как глаза пьяного верблюда, все намёки - таинственными, как покрывало абиссинской невольницы. Вдобавок книг было семь, и шесть первых оказались фальшивыми: Борис собственноручно проверил это. Исполнив все необходимые ритуалы, он пытался по каждой из них вызвать одного из тех, кто обитает там (в вопросе, кто такие "те" и где находится "там", книги тоже не сходились). Пока результат был нулевой, не считая нескольких тысяч, потраченных на неудобоваримые и дурнопахнущие ингредиенты. И вот - последний.

"И я могу, и каждый это может, вопрос лишь в том, появятся ль они", опять процитировал Борис (у него от долгого чтения в одиночестве выработалась привычка говорить цитатами); затем открыл, наконец, седьмую книгу и приступил к ритуалу Вызова. С необычайным пафосом - эх, начальство, видело бы ты своего ответственного сотрудника в нерабочее время! - на гортанном семитском диалекте он изрёк:

- Где обитают две Блудницы, покрытые шерстью? Никакое злато не купит близость с Ними. Исполинский шмель охраняет Их покой!

Бред какой. При чём здесь шмель? Какие блудницы? Впрочем, в предыдущих книгах было не менее бредово.

- Жилище Их перемещается в пространстве, и вход смертным туда заказан. Только тот...

Борис осторожно приподнял обеими руками заранее заготовленный предмет, похожий на брынзу и совершенно, увы, непохожий на то, что должен был изображать.

- ...кто заквасит женское молоко и изготовит из него изображение известной формы...

Борис положил брынзу на место и сделал предписываемый книгой жест обеими руками.

- ...кто в порыве чувств не свалится в бездну, чудом уцепившись за стену...

На всякий случай Борис осмотрелся в поисках стены. Никакой стены не было: то есть были стены комнаты - ровно четыре, увешанные портретами Борисовых бабушек, дедушек и бывших девушек. Впрочем, бездны тоже не наблюдалось, что утешало.

- ...тот сможет подстеречь Их за песчаной дюной, куда Они приходят совокупляться с разящим мечом.

Интересно, как именно они это делают?

- Тогда перед ним предстанет...

И в этот момент в комнату вступила тьма. Вступила и утвердилась в своих правах, как будто жила здесь всегда, невзирая на распахнутое настежь полуденное окно, на вечно зажжённую трубку дневного света под потолком, на разноцветные свечи, горящие для усиления ритуального эффекта. Борис, часто видевший темноту, но ни разу не сталкивавшийся с тьмой, замер, как поражённый столбняком, и -

- Меня не следует бояться.

- Я не боюсь, - машинально соврал Борис, уже понимая, что, даже если это можно назвать голосом, исходит он не из человеческой гортани.

- Лгать недостойно чародея. Но клянусь тебе шмелём и песчаной дюной, что не наврежу тебе: я здесь ради исполнения твоих желаний, и ни ради чего боле.

Тьма шевельнулась. На мгновение Борису показалось, что в центре её находится какое-то большое существо, обёрнутое тьмой, как одеялом. Оно одёрнуло тьму, набросило её на плечи - и вот уже свет заливает комнату; всё было бы, как раньше, если бы не чёрная фигура в клобуке, стоящая в центре.

Сквозь панику в сознание Бориса проникло: а ведь вышло! Вышло, получилось, эврика, виват!

- Как зовут тебя?

- Можешь звать меня Шархан, - послышалось из-под клобука. - Что до твоего имени, то я его знаю. Говори же своё желание, чтобы я исполнил его.

Ну да. В книге - да, эта-то оказалась настоящей, кто бы мог подумать! - так и написано: придёт и исполнит. Но...

- Там сказано, что ты всезнающий. Значит, ты знаешь сам, какое у меня желание.

- Знаю. Моё всезнание говорит мне, что никакого желания у тебя нет. До того, как ты меня вызвал, твоим сокровенным желанием было - узнать, существует ли хоть одна подлинная Книга Тайных Знаний. Это желание исполнилось - а исполнил его ты, а не я! - и теперь у тебя нет желаний.

Он замолчал. Борис не видел глаз, но ему показалось, что Шархан смотрит на него в упор.

- Клянусь разящим мечом и катящимся жилищем, нет в мире животного удивительней, нежели человек! Воззри на себя, о лишённый устремлений! Большую часть жизни ты проводишь, вперив взгляд в светящуюся стенку бессмысленной коробки, проверяя, хорошо ли она исполняет желания других людей. За это платят тебе звонкой монетой, чтобы ты отдыхал; но стоит тебе вернуться в свои покои, как ты немедленно садишься к такой же коробке, и проводишь подле неё всё время, не получая за это ни дирхема! Ешь ты лепёшку с овощами, коей питаются ромейские бедняки; запиваешь из бутылки, на которой ясно начертано, что внутри её - отрава; спишь же только тогда, когда более не можешь не спать. Воистину, ты подобен умалишённому. Сколь же безумен род людской, если безумцем он называет нашего Прорицателя, твой же ум мнит здоровым!

- Ну-ну. Работа как работа. Кью-эй он и есть кью-эй - контроль качества, самое важное дело. А я не какой-нибудь тестер-шместер, который сам программы писать не умеет, вот его и взяли ловить глюки в чужих: я настоящий ядрёный кью-эй, у меня с детства страсть всё проверять, мне мать рассказывала. Вот за эти книги почему взялся? Хотелось узнать: работает, не работает. Нужны мне были эти желания!

- Следует ли мне понять, что ты отказываешься от желаний?

- Нет-нет, - поторопился Борис. - Почему сразу отказываюсь? Давай, говори, чтó ты можешь исполнить, что за это возьмёшь - в общем, гони ТТХ.

- Стена, бездна и шмель - вот мои ТТХ, о сын Адамова греха!, - изрёк Шархан. - Всё, что потребуют уста твои, дословно исполню; разве есть нечто превыше этого?

Борис задумался.

- Ну, для начала... стоп. А есть ограничение числа желаний?

- Покуда Солнце горит над землёю, буду выполнять желания твои, если не отпустишь меня по воле своей, - прогремел Шархан. - Ибо давно уже найден путь делать из одного желания два, а посему нет смысла задавать им число!

Борис улыбнулся сам себе. Он ещё ребёнком придумал, чтó попросить у феи, которая исполняет три желания. Оказывается, он не одинок.

- А чем я тебе плачý?

Шархан, бродивший по комнате, вдруг резко повернулся к нему.

- Единственная плата такова, - прогремел голос из-под клобука. - За все последствия твоих желаний отвечаешь только ты. Ты, а не я или кто-то другой. Согласен?

- Наверное, согласен, - сказал Борис. - Это справедливо.

- А придумал ли ты, о вызвавший, хоть одно желание?

- Пожалуй, да. Мне бы от спама избавиться для начала. Опять целый ящик навалили.

- От спама. - Шархан повторил слово, будто бы пробовал его на вкус. - А что ты называешь спамом, о поедатель ромейских лепёшек?

- Так ты же всезнающий, сам должен знать!

- Я знаю, - провозгласил Шархан, - что спамом называют тушёное мясо животных, которое запаивают в железные банки в городе Остин, штат Миннесота. У этого слова множество значений. Своими устами определи, что ты имеешь в виду под ним, а заодно и под словом "избавиться".

Борис покрутил головой, чтобы сосредоточиться. Спам был одной из тех вещей, о которых он мог говорить бесконечно. И говорил. В основном - с самим собой.

- Какие бы фильтры я не ставил - всё время лезут. Разная реклама. Дурацкая, бессмысленная, с множеством ключевых слов, вставленных специально, чтобы обмануть почтовую программу. Предлагают купить что-то, поехать куда-то, курсы какие-то, дипломы, операции... Я никогда не был жестоким, но вот этих людей мне хочется убить. Передушить. Или сделать с ними то, что они предлагают в своих письмах, но в особо крупных размерах. Ты же можешь определить, кто послал какое письмо?

- Могу, конечно.

- Тогда идём. - Борис сделал Шархану знак, чтобы тот следовал за ним, уселся за компьютерный столик и включил экран. Компьютер в доме Бориса не выключался никогда, но экран он погасил на время ритуала.

- Сейчас. - Борис увеличил окно почтовой программы. - Смотри: 328 новых писем. Я абсолютно уверен, что больше трёхсот - спам. А у меня ведь и старые есть, нечитанные. Ну вот, откроем наугад.

- "Увеличьте объём и длину Вашего"... - прочёл Шархан. - Это письмо послал Эдуард Васильевич Смирнов, двадцати шести лет. Город Тверь. Обращался ли ты к нему с просьбой увеличить размеры твоего...

- Конечно, не обращался, - перебил его Борис. - Я такие письма по сорок раз на дню получаю. И каждый раз мне хочется, чтобы у того, кто рассылает, этот... ну в общем, увеличился в столько раз, сколько он мне писем послал.

- Если ты хочешь, это произойдёт с ним сейчас, - спокойно сказал Шархан.

Борис помедлил немного. Затем, набравшись решительности, сказал:

- Хочу!

Шархан сделал руками такое движение, будто бы он выдёргивал морковку из грядки.

- Сделано.

- Что, уже?

- Смирнов Эдуард Васильевич послал один миллион четыреста пятнадцать тысяч копий своего сообщения. Ты получил из них сто шестьдесят три. Это не сорок раз в день, а значительно меньше: ты ошибся. Но только что некая часть Эдуарда Васильевича Смирнова увеличилась в сто шестьдесят три раза. Раньше её длина была семь с половиной сантиметров. Теперь - двенадцать метров с четвертью.

Борис от неожиданности расхохотался.

- Как же он теперь... где он был в это время?

- На улице. Он и сейчас там. Он уже...

Борис неожиданно для себя махнул рукой.

- Ладно, давай к следующему перейдём.

Шархан нажал на кнопку "Delete". Перед ним предстала очередная реклама.

- "Рассылочки!" - прочёл Шархан. - "Базы данных в миллионы адресов, программа"... Вот как! Эта женщина не только рассылает спам сама, но и предлагает тебе заниматься тем же самым.

- Женщина?

- Людмила Теймуразовна Аракелян, тридцать два года, город Тамбов. Организатор и председатель компании "Лямбда".

- Женщина, не женщина... спаммер, он спаммер и есть. Пусть её завалит распечатками всех писем, которые она разослала!

Руки Шархана сошлись, как будто утрамбовывая невидимую кучу.

- Сделано.

- Что именно?

- Я материализовал распечатки всех писем, посланных Людмилой Аракелян. На небольших листочках бумаги двадцать на двадцать сантиметров, толщиною в четверть миллиметра. - Шархан сделал небольшую паузу. - Четыре таких листочка один на другом образуют пачку высотою в один миллиметр. Сорок - в один сантиметр. Четыре тысячи - в один метр. А десять тысяч - пачку высотой в два с половиной метра.

- А почему два с половиной метра?

- Потому что такова высота потолка комнаты, где находится сейчас Людмила Аракелян. Площадь этой пачки составляет по-прежнему четыреста квадратных сантиметров. Но если составить из двадцати пяти таких пачек квадрат пять на пять, то сторона этого квадрата будет пять раз по двадцать сантиметров, иначе метр. В такой колонне будет двести пятьдесят тысяч писем.

- А сколько она послала в общей сложности?

- Одиннадцать миллионов, пятьсот девяносто девять тысяч триста двадцать три электронных письма. Площадь комнаты, в которой находится... находилась Людмила, составляет сорок квадратных метров. Она покрывается десятью миллионами писем. А тут ещё мебель... и Людмила. Надо сказать, что дверь была закрыта, как, впрочем, и оба окна. Там сейчас тесно. Очень тесно. - Шархану явно нравилось развитие событий.

- Да, конечно... Скажи, а как мне проверить, что всё это на самом деле происходит?

- Надо же, какой ты недоверчивый, хозяин! Взгляни на это письмо! - Шархан передвинул курсор мышки и нажал. - "Страхование от пожаров". Виталий Джихангиров, тридцать один год, и Яков Шухман, сорок три года. Контору ты можешь наблюдать из окна там, куда я показываю.

- Чтоб они сгорели! - выпалил Борис. - Тоже знатные спаммеры.

- Твоё слово, хозяин, для меня закон.

Немедленно за окном полыхнуло алым. Завыли сирены.

- Уверовал ли ты?

Борис не ответил. Он смотрел за окно и любовался пламенем. Кулаки его сжимались и разжимались.

- Спаммеры. - Он повторил это слово ещё и ещё. - Спаммеры горят. Горят!!! Горят, проклятые! Наконец-то!!!

Он бросился к компьютеру, едва не врезавшись в Шархана.

- Наконец-то! Ты только посмотри! У меня в папке входящих писем больше двух тысяч! Из них большинство - неразобранный спам! Я работать не успеваю, есть не успеваю, жить не успеваю - спам! Шархан, слушай, ты и без меня справишься, верно? Я пойду посплю полчаса, а ты закончи с ними. Каждому придумай наказание, какое хочешь, вплоть до членовредительства. А я проснусь и полюбуюсь пустым ящиком.

- Ты вручаешь моей заботе только электронный спам?

- Да любой, Шарханчик, я же тебе говорю. Каждый, кто посылает мне что-то, о чём я его не просил, в твоей власти!

- Слушаю и повинуюсь, о хозяин.

- Впервые за несколько лет посплю спокойно, - бормотал Борис сам себе, проходя за шкаф, в угол, где стояла его кровать. Двуспальная, конечно, хотя уже очень давно спал на ней он один. Не снимая брюк, он лёг на неё, укрылся одеялом, снова прошептал "спаммеры горят" и тут же заснул. Он улыбался во сне.

Шархан, не отрываясь, смотрел на экран.

- "Диско-хауз! Танцы всю ночь!" - прочитал он и сделал странное танцующее движение пальцами. - А ещё есть такая вещь - пляска святого Витта, - пробормотал он и нажал на "Delete".

- "Исцеление близорукости без операции!" Ну, тут всё ясно, - сообщил он сам себе. Его правая рука изобразила втыкающуюся куда-то двузубую вилку.

- "Покупаем автомобили!"! - кулаки Шархана стукнулись один о другой. - Лобовое. Отлично! Клянусь шерстью на ногах Блудниц, никогда не было у меня столь замечательного хозяина! Что там дальше?

На экране возникло новое письмо. "Дорогой Боря! Ты меня не знаешь, но я училась в институте с твоей мамой и она дала мне твой электронный адрес. Моя дочка Лина..."

- "Ты меня не знаешь". То-есть письмо прислать не просил. Спам! - радостно сказал Шархан. - Кто она? В ателье работает? Отлично. - Его пальцы изобразили ножницы, отстригающие что-то невидимое. - И дочку... нет. Не велено дочку. Не она ж писала. Ничего, ничего.

С ящиком Шархан справился за десять минут. Из двух с лишним тысяч писем в нём осталось около двадцати - в основном переписка с начальством или письма, которые Борис пересылал сам себе с рабочего адреса.

- "Каждый, кто посылает мне что-то, о чём я его не просил"... спи, спи, хозяин! Мне есть ещё чем послужить тебе! - воскликнул Шархан. Его рука вдруг удлинилась невероятно, прошла сквозь стену и вернулась с огромным ворохом бумаги, добытой из почтового ящика, висевшего у входа в дом.

- "Блюда китайской кухни с доставкой на дом!" - прочёл Шархан. Его руки задвигались, будто мелко рубили что-то.

- "Новая методика лечения опухолей!" Понятно... "Евроремонт квартир". Что бы придумать... ага.

На содержимое почтового ящика ушло ещё три минуты. Шархан в задумчивости кружил по комнате, затем подошёл к окну и не мигая уставился на полуденное солнце. Да и нечем ему было мигать.

- "Каждый, кто посылает мне что-то, о чём я его не просил"... эй, ты! - Шархан высунулся из окна и кричал прямо в лицо солнцу. Кто-то испуганно взвизгнул внизу. - Тебя хозяин просил посылать... ну, вот эти? Световые волны? Не просил. А ты посылаешь. Спаммер ты. Спаммер.

Он протянул руки к небу и задушил солнце руками. Настала тьма.

- Я тут ни при чём, - сказал он, глядя на внезапно выступившие звёзды. - Это всё хозяин приказал. Он и отвечает. Хозяин...

29 января - 19 февраля 2007