Баша Виолетта : другие произведения.

Ангелы В России Долго Не Живут. Памяти одного из лучших поэтов России поколения 80-х Дениса Коротаева

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:

 []
   Виолетта Баша, "Литературная Россия"  []
  "Наши книги пишут нас
  Кровью душ по глади судеб..."
  Денис Коротаев
  
  Ангелы в России долго не живут. Назови я его в глаза ангелом, уж посмеялся бы в волю... А ведь за глаза так и думала о нем... Ироничный ангел...
  Недавно, рассказывая о своей переписке с одним русским эмигрантом, ляпнула от души: "Я ему мое любимое из тебя - "Гуси-лебеди" послала и написала, что ты - лучший из молодых поэтов России". Потом смутилась от сказанного: "Ой! Ничего, что я тебе это говорю?". "Говори, говори еще!", - сказал с такой убойной интонацией, так смешливо-серьезно, что оба прыснули в телефонную трубку.
  А ведь я абсолютно искренне считаю, что Денис Коротаев - лучший. Среди всех, кого знаю лично. А уж сколько среди них талантливых людей, сразу и не соображу, но не мало, точно. Лучший, и не только как поэт. Здесь время рассудит. Прекрасный друг. И еще - тут во мне математик песню поет! - представляете поэтов, которые не сборниками стихов, а авторефератами кандидатских диссертаций первым делом обменялись? Я - "универ", он - "физтех". Вечные конкурирующие научные Олимпы времен холодной войны, сборище гениев будущей оборонки. И все же именно физтех - белые воробьи, особые, с нестандартным мышлением...
  Вот только лучший "из молодых" - это по сравнению с нашим поколением семидесятников. Привыкла - молодой, молодой. А ведь - тридцать шесть. Уже. Или - еще. И не верится, что - пожизненно.
  
  Некролог не пишется. Не получается о нем - в прошлом времени.
  ...Вы еще растащите на цитаты.
  И расставите по миру наши бюсты.
  ...
  На скрижали навесив брюнетку-ленту,
  Наши строки завоете дружным хором,
  И провидя весь ужас сего момента,
  Мы живем втихаря и умрем не скоро...
  
  Не скоро. Да уж. А может быть, именно так?
  Нет, писать в прошлом времени, писать - "был" - не получается. Сознание протестует. Со странной убежденностью - наберу телефонный номер, и ответит знакомый голос...
  В нем было столько жизнелюбия, столько энергии.
  Ушел из жизни? Кто угодно, только не он. С его-то жизнерадостной улыбкой нараспашку!
    []
  Перед глазами - как кадры документального кино - вспышками - живой ...
  ... Звоню как-то по делу.
  - Слушай, в Ялту можно сгонять, путевки дешевые от литфонда, - говорит он.
  Всегда так, делился, если кому-то что-то могло быть полезно.
  Ялта 1997-го. Полупустой Дом творчества, шесть с половиной полупьяных поэтов под мухой, засидевшейся на породистых крымских лозах будущего "Пино гри"...
  Мне за ним не угнаться... бегом с горы, где прилепилось наше ласточкино гнездо для пишущей птичьей стаи ...
  Летит на море, не угнаться за ним... ему все успеть надо...
  - Денис, погоди, загонишь меня совсем! Эх, молодое поколение...- смеюсь я.
  Не ждет, мчится по Морской улочке вниз. Чувствую себя школьницей, сбежавшей с уроков. По набережной еще сколько-то там километров. Уфф! Летит. Все надо успеть - так и жил всегда. В страшно сжатом ритме, с ощущением - успеть.
  ... теннис. Гоняет по площадке, куда там! Моя подача. Прицеливаюсь. А он ... опа! - движение из ламбады в обнимку с ракеткой. От смеха мажу. Ага, и сам ржет. Ну, конечно, продула ему с разгромным счетом. И не обидно. У него многое лучше получается.
  Первый заезд украинцев не от Литфонда. Через год они заполнят все. А пока их немного, но какие! За моим столиком сидит киевлянин, не "письмэнник", что характерно, - "рядовой". И принципиально, зная, что не все пойму, говорит со мной только по-украински. Ругает, как и положено, москалей.
  А тут нас с Денисом попросили выступить в библиотеке со стихами перед отдыхающими. В основном перед хохлами, то есть. И есть информация, что киевлянин собирается прийти. Причем - с какими-то явно террористическими намерениями. То ли с помидорами не свежими, то ли - с томиком Бендеры...
  - Что будем делать, Денис? - спрашиваю. А, надо заметить, мы все как-то больше про Россию собирались читать, про нее, родную... - Слушай, а у меня папа- хохол.
  - А у меня - мама, - отвечает.
  Вот с этих слов и начали мы выступление. А потом Денис сказал что-то о славянском братстве. И посмотрел так... как умеет. Обезоруживающе. Короче, растаял наш бендеровец. Слушал про Россию, затаив дыхание. Сказал только: "не забывайте, что Украина - и ваша родина".
  - А як же!
  Да, а перед началом, Денис спросил:
  - Есть у меня еще пятнадцать минут?
  И написал стихи о Ялте. Такие, что другим за всю жизнь...
  
  Чутко цепляясь плющом за обветренный склон,
  Город висит между трех одичавших стихий.
  Тише, поэты, умерьте рифмованный стон,
  Дайте услышать напетые ветром стихи!
  
  Небо прибито к вершинам гвоздями светил.
  Волнами сглодана берега старая кость.
  Что ж ты, Джалита грустишь, нас к себе допустив -
  Робкий хозяин, снимающий угол как гость?
  
  Пусть кипарис и миндаль вместо скрюченных верб -
  Жизнь не обманешь цветами рекламных картин.
  Право, Джалита, не твой ли сегодняшний герб -
  Бедные дети на фоне богатых витрин?
  
  Восемь веков стерегут твой неверный покой
  Серыми скалами Петр, Даниил, Теодор
  В город хранимый врываясь гремящей рекой
  И растворяясь в певучих расщелинах гор.
  
  Знаешь, Джалита, средь этого сонма святых
  Горько должно быть себя ощущать не у дел?
  Но отчего в суете твоих улиц витых
  К черту летит геометрия линий и тел?
  
  Но отчего так легко подниматься наверх,
  Меряя праздные версты по склонам крутым?
  И не достичь каменистой вершины вовек,
  И не понять, что скрывает заоблачный дым...
  
  ... Завидовала? Да нет. Точно. Каждому - свое.
  И никогда не обижалась, когда он мои стихи критиковал. Метко и за дело. А потом хороший отзыв неожиданно писал. Так всегда. Многих в Союз Писателей привел. Жалел, если у нас не всегда хорошо получалось. Относился бережно. Чтобы писать не бросили.
  А стихи. Много их в то лето звучало. Пригласила нас в свой номер Ольга Михайловна Соловьева-Овчаренко. Читали ей по очереди несколько часов. Я волновалась - вдруг не понравится? Но с Денисом на пару - не так страшно...
  Через год, в 1998, снова встретила его в доме творчества. Вдвоем с будущей женой, тогда еще невестой. Молодые, красивые, счастливые. Порадовалась за них. Пять лет счастья. Разве мало? Вот давала себе зарок - не цитировать его стихи. Не получается. Прости, я не много, бережно...
  
  Ах, вы годы мои!
  До чего ж вы меня исковеркали!
  Разве был я таким?
  Да и мог ли я раньше сказать:
  Я люблю не тебя,
  А твое отражение в зеркале,
  Что улыбкою влет
  Прожигает стеклянную гладь...
  
  Пять лет. Немало...
  Кириенковский кризис застал нас врасплох. Встречаю утречком Дениса и Кристину.
  - Сходи на набережную, - говорят.
  - А что, - не подозревая всей подлянки, уготованной нам "родным" правительством, улыбаюсь я.
  - Фотку сделали, Р.Р. - два нуля!
  Поясню для тех, кого миновало это счастье, оказаться в Крыму без единого доллара 17 августа приснопамятного года: Р.Р. - это курс российского рубля по отношению к гривне. Да уж. Два нуля! Нарочно не придумаешь. А Денис смеется. Да не интересовали его доллары. Никогда и ни в какой ситуации. Как и деньги вообще. А вот на юмор глаз был цепок. А не только глаз. Кто не помнит его частушки и пародии?
  ... Впрочем, все. Достаточно.
  Пусть написанное будет просто моей светлой маленькой зарисовкой. Солнечным бликом по весне. Отражением пучка фотонов в зеркале моей души. А он и был для нас всех, его друзей - нашим солнцем. Вроде - ничего особенного и не скажет. А настроение потом вдруг станет до странности хорошим, редко возникающим по случаю нашей дурной, суматошно-шизоидной жизни. Вот теперь - точка. А про то, что спал он по пять часов, преподавал почти задаром, что любили его ученики, и многое еще, из чего и могла бы я доказать как теорему Ферма постулат о его свойстве быть маяком нашим - скажут другие. Друзья его и близкие. Ведь друзей у него было немало. И только одного не было. Врагов. Не успел нажить.
  И никакого некролога! Отказываюсь. Принципиально. Потому что не верю в то, что не ответит в телефонной трубке знакомый голос...
  ... Одна секунда, одна движение чьей-то руки. И - лобовое столкновение машин на шоссе. Неотвратимо. Необратимо. Почему - с ним? Да нет, все это - кошмарный сон. И никак не удается проснуться.
  Неделю шел дождь, побив все рекорды метеосводок. А когда душа ввысь устремилась, отпетая, выглянуло солнце...
  Что это за край такой особый, Россия вечная наша, что у нее за грехи такие перед Богом, что ему самых светлых, самых лучших приходится во искупление за всех за нас так рано к себе призывать?
  ...Вот и стало у нас одним ангелом-хранителем больше... кажется, кто-то так и сказал на поминках... не буду...не было... не верю...
  
  Думала до встречи с ним: вот и все, наше поколение уходит, а кто потом? Да нет, не уходит. Откуда такие? Отец Дениса - родом из того же поднебесья - из физтеха. Знак особого качества ума и души. А мама... она и воспитала сына. И этим сказано все. Шестидесятники...
  
  А стихи. Не стоит выдергивать цитаты, крошить на кусочки, препарировать и философствовать над смыслом. Понимал он нашу суть российскую, как никто. Читайте. Сборники вышли. Стихи есть в интернете.
  Виолетта Баша
    []  []
  
  
  Денис Коротаев
  
  
  И это - Родина? Не верю,
  Что лишь уныние и страх,
  Лишь обозленность и потери
  В огнем покинутых глазах.
  И примириться не смогу я
  С роскошной этой нищетой.
  Я все же знал ее другую
  И выше той, и чище той,
  Что попрошайкой в переходе
  Сидит у мира на краю
  И в отрешении выводит
  Молитву тихую свою...
  Неужто это было с нами -
  Лихая стать, святая честь?
  И что кому придет на память,
  Теперь воистину Бог весть:
  Кому-то - бабий плач истошный,
  Кому-то - срам, кому-то - храм,
  То телогрейка, то кокошник,
  То хлеб с соломой пополам.
  
  
  ***
  
  То дым родного пепелища,
  А мне, как символ этих мест, -
  Деревья, что с рожденья ищут
  Слепыми кронами норд-вест;
  Шумят, качаются нелепо,
  По небу листьями шурша,
  И не узнают, ибо слепы,
  Что так незряча и душа.
  Вздыхают, головы понурив,
  Как будто в этом их вина,
  И пишут, пишут на лазури
  Моей России письмена...
  
  * * *
  В этом городе, прежде тесовом,
  В этом городе, прежде каменном,
  Век я маялся над вопросами,
  Словно город был мне экзаменом.
  В этом городе, прежде ласковом,
  В этом городе, прежде искренном,
  Был я отпрыском, стал я пасынком,
  Был я радостным, стал я выспренним.
  В этом городе, пиво-вобленном,
  Где хотя бы раз пили-ели вы,
  По углам стоят то ли гоблины,
  то ли чудища церетелевы.
  В этом городе, кровью клеенном,
  В этом городе, сталью штопанном,
  Нареченное населением
  Забутикано да зашопано.
  В этом городе глупо каяться,
  Да и хвастаться не глупее ли
  Перед теми, кто развлекается
  Панихидами с юбилеями?
  В этом городе, снобом хаянном,
  В этом городе, злобой вспоротом,
  И живем-то мы неприкаянно
  С этим городом, с этим городом
  
  
  ***
  
  Гуси-лебеди летят
  По-над краешками сосен.
  В желтый бархатный наряд
  Перекрашивая осень.
  Обнимая тишину,
  Что-то шепчет сирый ветер...
  Эту дивную страну
  Не сыскать на белом свете,
  Не найти по словарям,
  Не спросить у очевидцев:
  Обернешься - и она
  В сизой дымке растворится...
  Но в любые времена,
  Зла не помня, не покинет
  Эта дивная страна,
  Эта вечная Россия..
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"