Еще немного нам дано в надежде выжить.
Но пожелтевшая трава, но черный лист
Горчат в настоях сентября, и дым все выше,
И клекот в строчках букваря, и птичий свит. 

Как мягко солнце золотит пыль электричек.
На перегонах - середина сентября. 
Сентябрь шаманит, листья жжет, роняет спички.
Но подмосковных пустырях костры горят. 

И нас, рожденных в сентябре, за наше братство
Не отпускает горький ветер сентября. 
А он беспечно разбросал свое богатство -
Сгорают листья на  осенних алтарях. 

И этот воздух как вино я пью, и воздух
Наполнен ядом в середине сентября. 
Вновь будет юная трава тянуться к звездам. 
И вновь костры зажгут на дальних пустырях. 
83