Вечереет. Сидишь на балконе после первой летней грозы и куришь. Со двора доносятся смех и плач детей. Смотришь вниз и видишь как егоза догоняет вприпрыжку огромный мяч. И на миг закрываешь глаза. Сердце гулко стукнет еще один раз и замрет, как уставший дальше качать насос, оттого, что каким бы ни было будущее, нас в нем не найти. Всех слез с головой хватило бы на второй потоп; от тоски по чужому теплу можно сойти с ума. Умирать вряд ли хуже, чем жить. Потом ты все это поймешь сама.
Календарь остановлен. Но не остановлено время. Дождь заставляет ждать. Будущее в дверях. Будущее с бледным лицом и повадками крокодила. Будущее знает металл - холодный как свет луны. Оно приручило чудовищ, гром небесный ему послушен. Будущее скрипит сапогами. Не требуя наших сердец, оно взыскивает наши души. Хватит ли наших сил просто взглянуть в его бессмысленное лицо? Будущее слагается из заложников, лагерей беженцев, братских могил и повторения ужаса преступлений наших отцов. Будущее въезжает в город на банальном белом коне и, как нежный палач, улыбается аплодисментам. Зажаты вены мироздания, и отступать бесполезно...Осталось только перебирать в памяти годы....
Между тем вечереет. Воздух слегка гудит, полный детского пения. И ежели распахнуть окно, то оно, ворвавшись в комнату, извинит бесполезность груди, способной его вдохнуть...