Почему я люблю кафе "Росинка"? Во-первых, там очень чисто и уютно, во-вторых, там всегда приличная публика (в отличие, например, от "Ни пуха ни пера", где все время ошивается какая-то подозрительная шпана, устраивающая разборки разве что не в самом заведении, и мат вместе с сигаретным дымом стоят коромыслом). В-третьих, в "Росинке" музон приличный: более-менее слушать можно. В том же "пухе" - одна сплошная блатная "Мурка", а в "Льдинке" - попса хуже не услышишь "Хенде хох" да "Пятки врозь" с песнями типа - "Мне теперь уже полста - поцелуй во все места". В-четвертых, качество мороженого что надо. В других - поверх нетающей глыбы полусладкого льда, откусить - зубы сломаешь, положат ломтик банана, значит мороженое банановое, ломтик апельсина - апельсиновое. А в "Росинке" пальчики оближешь, а главное - рядом с работой, а работаю я в рекламно-газетном агентстве "Силикон" компьютерщиком. Работка непыльная, если, конечно, "винт" не полетит - тогда улет. Слежу за вирусами - компьютерными, чтобы не безобразничали, торчу на халяву целыми днями во всемирной паутине, благо шеф - юзер абсолютно непродвинутый: сидюка от писюка не отличит - и я впариваю ему сказки о сложностях интернет-связи... Буду собака точка ру, если вру.
А о кафе я вот по какой причине вспомнил - когда на улице стоит бессменным часовым африканская жара, то даже баклуши бить лень. В такое время любо-дорого забежать в "Росинку" и остудиться мороженым и прохладительными коктейлями (не скрою, сластена неисправимый).
Так получилось и в тот раз. Шефу наплел: пошел в компьютерный салон "Марго" сменить картриджи для принтера. Наивный - поверил.
И скажу еще, что у меня, человека холостого, есть один небольшой конек. Люблю смотреть вполглаза - без всяких задних мыслей (собака точка ру буду) на симпатичные мордашки и стройненькие ножки наших городских девчонок. А вот знакомиться не люблю. Как правило, за внешностью Венер скрываются такие Мегеры, что Фредди Крюгер по сравнению с ними просто милашка. Да и место занято: рядом почти всегда обнаруживается типус с бицепсами Карелина. И полное отсутствие интеллекта. Бог дает помногу что-то одно. Такой вот я самодур - не люблю дур. Поэтому, чтобы не разочаровываться, получаю эстетическое наслаждение от простого лицезрения. Собака точка ру буду.
И вот - жара, сижу, потягиваю коктейль "Титаник": какая-то смесь апельсинового сока, пломбира и газводы "Айсберг". Как всегда, ищу взглядом симпатичные мордашки. И тут... начинается наша история. Заходит та-акая девочка, я вам доложу! И что самое главное - одна, без "Карелина". Ножки, талия, личико - не мордашка какая-нибудь! Мой тип. Буду собака точка ру, если вру. И интеллект на уровне - наверное... Села за соседний столик. Заказала кофе со сливками и мороженое "Чукча в чуме" (так завсегдатаи "Росинки" называют мороженое, покрытое шоколадной или кокосовой стружкой, в котором роль "чукчи в чуме" выполняет миндаль). В руках брелок вертит в виде гнома. Если б я повел себя тогда, как всегда - то есть сидел бы себе спокойно, не рыпался - ничего бы и не случилось. Но тогда на меня как наваждение нашло - я напрочь забыл про свои железные принципы:
- Девушка, не знаю, как к вам подойти: время спросить или как пройти в библиотеку...
- Спросите и то, и другое, - улыбнулась она. Ура! - не отшила!
- Вы любите Верлена? - поэзия - лучший друг при знакомстве, интересно, а она знает вообще, кто это такой.
- Нет, - я так и знал, мое сердце ухнуло - очередная дура, Рэмбо от Рэмбо не отличит, но рано переживал. Девушка добавила: - Разве я похожа на Рэмбо? Мне больше нравятся Ли Бо, Омар Хайям и восточная поэзия.
Я так и сел: мало того, что она знала об отношениях Рэмбо и Верлена, так еще и почитала восточную поэзию, в которой я был абсолютным чайником. Я был сражен наповал. С силой отобрал стрелу у Амура и с размаху пронзил ею свое холостяцкое сердце. Век интернета не видать, если не так.
- Вы не знаете, кто такой Ли Бо? Это китайский поэт раннего Средневековья. Писал очень хорошие стихи, - просветила она меня.
- Леонид, - я готов был пожать ее руку, на каждом пальчике которой располагалось по колечку или перстеньку, похоже, девушка любила украшения. Я понял, что она - мой любимый женский коктейль: гремучая смесь красоты и ума.
- Марина, - девушка смешливо посмотрела на меня, и я забыл не только, как слова произносятся, но и как они выглядят. Я отпил своего коктейля, чтобы заглушить сухость во рту (любовный жар, собака точка ру буду, если не он), и закашлялся, коктейль, как назло, попал не в то горло.
- Осторожнее, - улыбнулась она. - Вас похлопать по спине?
Я замотал головой, полез в карман брюк, чтобы достать носовой платок и унять кашель, в то мгновение и совершил ту самую роковую оплошность, из-за которой и разгорелся весь последующий сыр-бор. Короче, я сделал рукой неловкое движение и смахнул локтем не только чашечку с ее кофе, но и блюдечко с ее мороженым и ей же на блузку. Посмотрел на испорченную блузку и стал медленно покрываться гусиной кожей.
- Какой вы неловкий! - только успела она охнуть.
- Марина, подождите, это нестрашно, у меня на работе есть ацетон, я здесь рядом...
- Ну какой еще ацетон? Она совсем новая, - вспыхнула Марина, отдых был испорчен. Девушка встала из-за столика, быстро расплатилась и направилась к выходу. Я догнал ее у самой двери, ухватив за локоток:
- Марина, дайте мне ваш адрес, сегодня вечером я зайду после работы и все вычищу.
- Не надо меня искать, не найдете, - она вырвала свою руку, выскочила из кафе - это напоминало бегство. Я было выскочил за ней, по пути чуть не снес столик, но моей красавицы и след простыл... Напротив кафе располагалась остановка, и, похоже, она запрыгнула в первый попавшийся троллейбус. М-да... Я вернулся в кафе за своей сумкой с картриджами, которые так и не успел заправить, сел на прежнее место и глупо уставился в потолок. Вот так, только нашел девушку своей мечты и тут же ее потерял. Старый я виндоуз, вирус я компьютерный, как я мог такую женщину упустить?! На дне вазочки оставалось немного мороженого, я взял ложечку в руки, вертя не зная для чего и... на полу у стула увидел брелок в виде изумрудно-зеленого гнома с ключами. Все-таки люди, а особенно дамы, бывают потрясающе рассеянны. Но когда я рассмотрел потерю ближе, душа моя возликовала: на брелке я прочитал не только имя и фамилию своей прекрасной знакомки - Гостева Марина, но и домашний адрес - Октябрьский проспект, 93.
Воодушевленный таким неожиданным сюрпризом, я сразу же после работы отправился по означенному адресу.
Дом этот, расположенный в частном секторе, мне сразу не понравился. Невыкрашенный, с покосившимся забором, какой-то полузаброшенный. Да еще черный кот, разомлевший от жары, увидев меня, заорал кошачий "караул" и нахальным образом перебежал дорогу, чтобы улечься возле двери дома, который, собственно, я и искал. Впрочем, я бы на его месте поступил точно так же, если кто-нибудь наступил мне на хвост, что я с ним и сотворил. В любом случае, нехороший знак. Ко всему прочему в доме не работал звонок, и пришлось стучать. Мне долго не открывали - наконец на пороге появилась невысокая скромно одетая женщина, лет пятидесяти. В черном траурном платье. Похоже, в этом доме недавно кого-то схоронили.
- Скажите, пожалуйста, а Марина Гостева здесь проживает? - в одном моем кармане лежал пузырек с ацетоном, в другом - баночка пива по поводу предстоящего торжества ликвидации кофейно-пломбирного пятна. В руках я вертел брелок-гнома. Женщина смотрела на меня, не зная, что сказать. Наконец она выдавила:
- Жила...
- А где она сейчас живет? - я так понял, что Марина отсюда некоторое время назад съехала.
- Нигде не живет. Марина умерла, - сухо отчеканила женщина. Кажется, я ошибся адресом, но по инерции спросил:
- Когда?
- Сегодня сорок дней.
- Сколько? - честное слово, век интернета не видать, этот вопрос вырвался у меня случайно, но не вырваться он не мог.
- Сорок, - повторила она.
Винтики в моей голове завертелись почище болтиков. Я ничего не понимал. Ошибиться я не мог. Совпадения в фамилии и имени исключались. Стоп, может, эта девушка из "Росинки" тезка этой Марины.
- Извините, - я хотел было уйти, но женщина, заприметив брелок в моих руках, тихо прошептала:
- Откуда у вас этот брелок, точно такой был у моей дочери?
И тут-то я только сообразил показать ей брелок с ключами, на котором значились инициалы ее дочери. Я был уверен, что недоразумение тотчас прояснится. Женщина побледнела и прислонилась к дверному косяку:
- Это Маринин гномик любимый. Она его так любила, нигде с ним не расставалась, мы его положили ей в гроб. Это ключи от дома и от машины, той самой, в которой она... - женщина не смогла говорить дальше и тихо заплакала. Она пропустила меня в дом, и я увидел свою дневную красавицу из кафе - на фотографии в траурной рамке. Женщина оказалась ее мамой. А ключи были от того самого автомобиля, на котором Марина сорок дней назад разбилась...
Вы что-нибудь поняли? Вот и я ничего не понял. Но так оно и произошло. Буду собака точка ру, если вру. Но, как оказалось, это было только начало истории.
* * *
Когда я рассказал эту историю моему приятелю Валерке Милованову, то после долгого хохота он задал мне, как я и ожидал, очень обидный вопрос:
- И сколько же ты в тот вечер выпил, Баклажанчик? - Баклажанчик - это я, так как зовут меня Леонид Баклажанов. Вот друзья и кличут меня ласково - Баклажанчик.
Я надулся, ничего не ответив, - за кого он меня принимает? Ведь знает же, что я если и пью, то по великим праздникам и в микроскопических дозах. Собака точка ру буду, если не так.
- В таком случае ты впал в детство: на полном серьезе рассказываешь такие детские страшилки. Надо только было закрыться одеялом с головой. Ферштеешь? - "ферштеешь" - его любимое слово еще со школьных времен, когда мы вместе зубрили дойч, и, не скрою, я у него порой списывал.
Валерий Милованов работал в милиции, имел чин капитана, и служил не кем-нибудь, а опером. Кроме шуток. Но друзья (в том числе и я) и в глаза и за глаза называли приятеля не иначе как Милый Ваня. Он пожимал добродушно плечами и терпел. Но, как мне говорили, только от друзей - других держал на расстоянии и панибратства не допускал.
- Мистика, или дело для врача Маргулиса - "настоящих буйных мало, вот и нету вожаков", - процитировал он Высоцкого. Несмотря на все свое благодушие, Валера был человек дотошный (впрочем, при его профессии иначе и нельзя) и любил докапываться до истины. Совершенно не выносил оперативников, которые списывали "глухарей" на первых попавшихся урок, ведя с ними торговлю, мол, если признаешься, то скостим срок и т.д. "Я хочу докопаться до истины, навесить "глухаря" на дурака любой дурак может", - говорил он, за что даже ценившее его начальство называло "последним романтиком". Им владел какой-то спортивный азарт, и если он докапывался до истины, то ходил гордый, как чемпион мира по тетколору или тетрису.
- Я не вру, хочешь, покажу тот дом?
- Верю, но тебе, а в мистику не верю. Ферштеешь?
- Ты всегда был безбожником, - упрекнул я его, а чего он в самом деле: сколько пил, сколько спал (мол, приснилось).
- Я в Бога верю, я в мистику не верю, разницу улавливаешь? - мягко стоял он на своем.
- Собака точка ру буду, - поклялся я своей самой страшной клятвой. Яндекс его побери, он мне еще не верит. Будто я дискета какая-нибудь неотформатированная.
- Значит, ты сам чего-то не знаешь. Один предмет, ты же технарь, ферштееть должен, не может одновременно находиться в двух пространственных точках, при этом еще в двух взаимоисключающих видах - живом и неживом, - глубокомысленно изрек он. Рамблер, конечно, с этой историей, но я же не сумасшедший: если было, то было. Я ж не хакер последний какой-нибудь, чтобы вот так с бухты-барахты наплести черте что.
Видя мою обиду, Милый Ваня примирительно сказал:
- Ну ладно, ладно. Ты брелок себе случаем не оставил?
- Нет, я его маме ее отдал.
- Так где, говоришь, она живет? Октябрьский проспект, 93? Ну-ну, мне интересно взглянуть на эту мистику поближе, - рассмеялся он и предложил: - Пиво будешь?
Он еще спрашивает.
* * *
Из статьи Сергея Коверкина "Фантомная девушка" (газета "Часы" от 27 июня с.г.):
"Безусловно, в нашем мире есть место мистическому и непознанному. История знает примеры фантомного появления покойников. Отметим, что случай с Виктором Леонидовым (подлинные имена и фамилии в статье изменены) произошел РОВНО через сорок дней со дня смерти Лилии Хозяйкиной. Ее душа, отпросившись в иных мирах на часок, решила напоследок попрощаться с родным городом. Ведь погибла Лилия далеко отсюда, в соседней области. Тем не менее, тайна брелка, положенного ей в гроб и оказавшемся позднее у Виктора, до сих пор не раскрыта и вряд ли когда раскроется..."
Из статьи Владимира Назаришвили "Игры с потусторонним миром" (газета "Городские известия" от 1 июля с.г.):
"Оболванивание горожан идет полным ходом. Люди сами хотят быть одураченными. Всему и всем верят - Чумаку, Кашпировскому, братьям Мавроди. Теперь Виктор Леонидов со своей душераздирающей, душещипательной историей "про живую покойницу Лилию". Скажи людям, что по городу на спине живого Карлсона летает не менее живой Буратино и раздает баксы всем желающим - они и в это поверят. Давайте все-таки уясним - Лилия Хозяйкина погибла, и плясать на ее мертвом теле просто свинство. Каково сейчас ее родным и близким, им и так нелегко, а сейчас на них слетятся, как коршуны-падальщики, всякие коверкины. Стыдно, господа..."
Из телеинтервью физика Арнольда Штейнбаха программе "Очевидное - невероятное" (от 8 июля с.г.):
"То, что в наши дни люди верят в такую белиберду да еще просят с научной точки зрения объяснить ее, конечно, зрелище прискорбное. У нас ведь столько людей с высшим образованием, но и они совершенно некритично подходят к этим россказням. Спрашивается: а была ли девочка? То бишь та девушка, тот брелок, да и сам парень? Вопрос, как говорят, риторический. Это история - проблема не физиков, а психиатров, психологов и социологов... Пусть они объяснят этот феномен массовой мистической истерии".
* * *
Компьютерный вирус меня подери, собака точка ру буду, в тетрис больше не играть, интернета не видеть - не хотел я этого интервью, не хотел. Вообще, без меня меня женили. Ведь как все дело было: я знаю отлично Серегу Коверкина, и как-то раз за баночкой пива рассказал эту историю, совершенно не рассчитывая на печать. Я же не знал, что он возьмет и отбабахает вот такую статью, на целую полосу формата А4, спасибо хоть фамилию настоящую не указал. Ко всему прочему, еще и все перепутал: во-первых, перенес все дело в ресторан "Северный олень" (терпеть не могу ресторанов), во-вторых, дело было в солнечный жаркий день (я и в кафе поперся тогда от нестерпимого зноя), а он написал, что в прохладный вечер, мол, уже смеркалось. В-третьих, по его версии, я ей вино французское, красное на вечернее платье пролил, а не кофе с мороженым опрокинул. В-четвертых, не исчезала она у меня на глазах, "словно дымка растаяв".
Морду надо бить за такие статьи. Файл он завирусованный, сайт недоделанный, чтобы у него каждый день винт на компе летел. Чтобы я еще раз когда-нибудь с журналистами пиво стал пить. Да не в жизнь! Собака точка ру буду...
* * *
Мы сидели с Милым Ваней на кладбище - перед скромным свежевыкрашенным памятником, с фотографии которого на нас улыбалась грустными глазами Марина, девушка из кафе "Росинка". Та самая, с которой я познакомился на сороковой день после ее смерти. Последним гуглом буду, если не так.
- Автокатастрофа: не справилась со скоростью на мокром шоссе, и в реку с моста, парапет невысокий был, без единого шанса, - повторил я рассказ Марининой мамы.
- И где это случилось?
- Под Нижним.
- И что она там забыла?
- Она там работала в какой-то фирме коммерческой.
- А хоронить ее, значит, привезли на родину.
- Значит.
Мы шли с кладбища до города пешком. Городок у нас небольшой, можно обойти за два часа быстрого шага. И вскоре уже находились на улице Гайдара (Аркадия, конечно, а не, свят-свят-свят, Егора, не к ночи он будь помянут), которая примыкала к Октябрьскому проспекту.
- Раньше здесь, - приятель сделал ударение на слове "здесь", - было кладбище. Еще до революции. Даже есть легенда: старые покойники очень сильно осерчали на новые власти за то, что те дома на их костях строить начали. И что каждое полнолуние (я инстинктивно глянул на уже вечернее небо, так и есть, полнолуние, пейджмейкером буду) они выходят на свет Божий и ищут свои могилы. А если встретят одинокого путника, то подходят и кричат... - Валерка сделал многозначительную паузу и вдруг проорал мне под самое ухо: - "Отдай мое сердце!"
Проорал так, как будто сам был этим самым покойником, а я одиноким путником. Я вздрогнул от неожиданности, а он рассмеялся, довольный произведенным эффектом:
- Что взрослые, что дети - всему верят... Детская страшилка тебя пугает. Тебе сколько лет, Баклажанчик?
- Я глазам своим верю, - хмыкнул я в ответ - мне его скепсис стал действовать на нервы.
- Я тоже, - вполне серьезно ответил он. - Как там у Козьмы Пруткова: если на клетке с тигром увидишь надпись "антилопа", не верь глазам своим, или как-то так, ферштеешь?
- Ферштею, - угукнул я, хотя абсолютно ничего не ферштеел, просто устал спорить.
На перекрестке Октябрьского проспекта и Гайдара мы с Валеркой распрощались (он жил неподалеку - идти один квартал). Я посмотрел на небо - полная луна взирала на меня неморгающим мертвым глазом, не взирала - презирала. В ее свете люди выглядели темными живыми статуэтками. Мне предстояло топать до ближайшей остановки. Чтобы срезать путь, пошел через пустырь. Бандитов бояться - по городу не ходить. Да и что с меня взять, я что - "Пентиум" какой-нибудь навороченный последнего поколения - потертая джинса, футболка секонд-хенд с надписью на английском - "Фантомас"... Прикид не Бог весть какой.
- Ой! - из-за поворота вынырнула какая-то девица и чуть не сбила меня с ног, она тоже срезала путь, только в обратном направлении. Я оглянулся и оторопел - если мои глаза мне же и не врали, то это была Марина, та самая - покойница из кафе "Росинка"... "Покойники по ночам ищут свои могилы"... "Отдай мое сердце!.." Вспомнились к месту слова Милого Вани. Клянусь интернетом, это была Марина! Та самая Марина, в той самой блузке. Живая, или...
Наконец я сообразил броситься за ней вслед, выскочил на освещенную электрическим светом улицу, но там уже никого не было - ни души. Если, конечно, не считать бродячую псину, справлявшую свои дела у телеграфного столба.
Коротким путем я идти не решился. Все мое материалистическое мировоззрение шло коту под хвост окончательно и бесповоротно. Я бы не сказал, что до этого момента я был убежденным атеистом. Нет. Иногда, как и все, на Пасху и Рождество ходил в церковь и верил, что где-то там есть Кто-то. Но вот вплотную столкнуться с мистикой никак не ожидал.
- Я ее вчера видел, - заявил я назавтра Милому Ване, позвонив ему на мобильник. - Ферштеешь?
- Не ферштею. Кого? - похоже, он еще протирал глаза.
- Марину-покойницу, она шла по старому кладбищу.
- Зачем?
- А я знаю, видимо, по своим покойницким делам. Валер, я схожу с ума.
- Слушай, она свежий жмурик, по старому кладбищу гулять не должна, - резонно возразил друг - разговор двух идиотов. - Баклажанчик, не торопись в сумасшедший дом - может, ее старые покойники в гости пригласили?!
* * *
Через три дня меня рано утром разбудил телефонный звонок:
- Ленька, срочно собирай манатки, для тебя есть сюрприз! - возбужденно тараторил Валерка. Так обычно он вел себя тогда, когда раскрывал очень запутанное или важное дело, а меня звал обмыть.
- Что за срочность?
- Тайна Бермудского треугольника раскрыта. Подъезжай на Октябрьский проспект, 93 - сам все увидишь, - заинтриговал он меня. Через час я примчался скорым поездом, постучался в уже знакомую дверь, которую открыл мне... Милый Ваня, собственной персоной. Причем был он в своей милицейской форме.
- Ну что, не ожидал меня здесь увидеть? Проходи.
Я вошел в комнату, и туман застлал мне глаза: на диване в окружении двух милиционеров сидели две женщины, одна из которых была... да, та самая Марина, в той самой блузке. Вторая - ее мать.
- Узнаешь? Вот тебе и очная ставка с твоей покойницей. А кстати, вот и брелок, который якобы положили ей в гроб. Знакомься, Марина Гостева, работница фирмы "Корсар". Взяла в фирме большой кредит и... неожиданно погибла, а вернее, инсценировала свою гибель. Ферштеешь?
- Гонишь, начальник, это еще доказать надо, - дерзко возразила тонкая ценительница восточной поэзии. Но Валерий проигнорировал ее реплику:
- Естественно, и похороны были липовые. А хорониться и хоронить она приехала в свой родной город. Мама помогла дочке. Они хотели продать дом и укатить в Питер. Все было бы шито-крыто, если бы госпожа Гостева так сильно не любила кафе "Росинка". Женщина есть женщина. Напоследок она решила сходить в него и наткнулась на тебя, Леонид, романтичного кавалера. Она потеряла брелок, это ее и сгубило. Когда ты мне рассказал о ней, я просто навел справки у нижегородских коллег. Все и выяснилось. Кстати, не хочешь со мной прогуляться до кладбища, будем производить эксгумацию, посмотрим, что там? Вернее, кто?
* * *
Прошел месяц с того времени. Как-то я опять зашел в кафе "Росинка", заказал "Чукчу в чуме". Рядом за соседним столиком сидели две девицы, одна другой с увлечением рассказывала:
- ...значитца, он и опрокинул ей бокал красного вина прямо на платье. А платье-то было ужасно дорогое, от Диора. Ну, стал он извиняться, попросил адрес, чтобы, значитца, прийти и заплатить за урон-то. Наутро он, значитца, приходит. Ему открывает ее мать, вся в черном и плачет. Он ей говорит: такая-то такая-то здесь живет? А мать ему: "Это моя доченька родная, только она умерла как раз сорок дней назад". Он: "Да не может такого быть, я с ней весь вечер танцевал и еще на платье вино пролил по неосторожности". Мать фотокарточку показала: он сам чуть не умер - она, его вчерашняя кралечка. Решили проверить - сделали эксгумацию, открыли гроб, а у покойницы-то на платье, значитца, пятно от вина... Еще не просохшее...
Клянусь интернетом, все так и было, слово в слово. Буду собака точка ру, если вру.