*** 
   
   Ничего не открою и вряд ли хоть что-то найду: 
   Если это и творчество, то - из разряда "нелепость". 
   Мысли это умеют - цепляться ко мне на ходу: 
   От работы до дома дворами быстрей, чем троллейбус. 
   
   Прогуляться, листвой пошуршать и чуть-чуть отдохнуть, 
   До каких там фантазий уже, до какого настроя... 
   Поворот, подворотня, дворы - это двадцать минут, 
   За которые я успеваю придумать героя. 
   
   Успеваю придумать: в каких обитает дворах, 
   Почему его утро всегда мудренее, чем вечер, 
   И за что его мучает совесть, и в чем его страх, 
   И с какого веселья он так очевидно беспечен. 
   
   Вроде не с чего счастьем искриться - вокруг-то война, 
   Не заденут в лицо - обязательно выстрелят в спину... 
   А ему все равно - у него, как у прочих, жена, 
   И, наверное, сын, ну куда же такому без сына. 
   
   Тем не менее, мир у него, как у всех, искажен. 
   И веселье внутри - не помеха ударам снаружи. 
   А войне, как всегда, наплевать на детей и на жен - 
   Он, наверно, погибнет. А может, и что-нибудь хуже. 
   
   Сам себе виноват - задохнулась синичка в руке, 
   Очень зря он сверх меры старался себя обнадежить... 
   Я не буду его воскрешать на тридцатой строке: 
   Тридцать строчек назад он упрямо сказал "не дождешься". 
   
   5.11.2007, 20.56