Тьма и свет. Как они прекрасны, когда не спорят за пространство. Четка, но совсем не видимая глазу грань между светом и тьмой, между добром и злом. Порядок и хаос, ярость и спокойствие. Все тут. За этой самой гранью. Но как бы то не было даже в блаженной неге сна, такое не увидеть. Зрелище что недоступно человеку, не откроется ему никогда. И надо бы смириться. Но. Разве человек на это способен? Вечный борец с самим собой, со всем миром вокруг. Тот, кто отрицает жизнь и смерть, и тот, кто первый протягивает к ним руки. Противоречие в чистом виде. Дитя порядка и хаоса. Человек. Как тот, что стоит на покрытой сочной зеленой, еще не прибитой ветром травой поляне. Маленькая опушка, с одиноким деревцем. Несмотря на молодость и истинную тщедушность, хотя это, наверное, одно из немногих деревьев, к которым можно применить это слово. Но даже оно своими тонкими как лучи света веточками, своими почти прозрачными лишь с намеком на зеленую мякоть листочками способно укрыть усталого путника. Малый, темный и прохладный альков средь залитого солнцем травяного пустыря. Ох, сколько же воспоминаний таит в себе это деревце. Как много путешественников и зверей нашли свое укрытие от солнца благодати в его кронах. Воспоминания о приятной коже прохладе теплой, освежающей волной накатывали на холодный как ледник разум. Казалось, стоит закрыть глаза, и ты снова в детстве. Поистине горячее лето, долгая дорога и лишь одна тень на весь день пути. Но. Даже во сне стоит лишь закрыть глаза, и тьма смотрит ЕЁ глазами.
Выжигая лютым холодом то тепло, ОНА заставляет открыть глаза. Маленькое деревце, данным давно выросло в молодой дуб, чьи кроны не менее густые чем тень, отбрасываемая ими. А листья и желуди уже давно вошли в силу и пышут жизнью и мощью природы. Глубокие, толстые как руки корни уходят глубоко в землю, пропитанную кровью. Гексаграмма из мела и крови, опоясывает уже великое древо. Кольцо и иные куда более сложные фигуры из тел, сплетаются с корнями. Листья, уже давно принявшие свой кровавый облик, стремительно чернеют. Пока человек в балахоне читает заклинание.
Да всё как обычно. Крики ужаса, боли и отчаянья напрягают воздух, создавая едва - едва уловимые потоки ветра. Кровавое древо уже давно разрослось в рощу. А перед ней все, опираясь на черное древо, так же сидит тот, кто когда-то был человеком. И белый череп скалится в улыбке, наслаждаясь ветерком и тенью.
Давно уже эта самая опушка не видела солнца. Великий кровавый лес, не пускает свет на землю. Лишь тень и смерть в диком, игривом беге танцуют меж корней и острых как бритва трав. Мелкие костяные кустики прекрасно горят темным огнем, согревая того, кто служит своей госпоже.
Бессмертие. Да.... И не понять личу, где реальность, а где сон. Однако. Он прекрасно знает. Настоящий, блаженный сон будет ждать его в чертогах своей госпожи. В тех в которых бессмертному никогда не очутится.
Сон, яркий словно жизнь, пестрее пламени никогда не придет снова пожелавшему жить вечно.