Хризантемы

Как и обычно, Март - непредсказуем:
То невозможность жить, то лезвие ножа.
Казалось, зиму - не перезимуем,
Казалось, спятим преждевременно с ума.

Порой казалось, Бог целует в губы,
Он, опосля, как Дьявол сквернословил.
И чудились повсюду судьбы срубы,
И в белоснежных хризантемах крематорий.

И Март - нервозный, невозможно ложный,
Танцующий под гул чужой отчизны,
Всё от того, что, как и я, бездомный,
Уставший до смерти от постоянной тризны.

2016