Как обычно, я уснул под звуки телевизора, передавали CNN news. Мне снился дурной сон, - бесконечные лабиринты супермаркета, пластмасовые овощи и фрукты, бутылки с неподвижной колой, резиновые сосиски, бумажные цветы и прочие товары без вкуса и запаха. Я вышел на пустынную парковку. Машины не было, людей тоже, только асфальт. Вдруг резко похолодало, и я проснулся. Встал, закрыл окно, электронные часы показывали 2 часа ночи. Мне не спалось, и я вышел на балкон. Передо мной шумела и мерцала вода искусственного водопада, а по небу неслись тучи.... Тучи были рваные, серые... Помню, меня поразила луна, огромная, желтая, немного изогнутая, как старинная монета. Я закурил, и услышал тревожный запах мимозы. Это было странно, мимоза в октябре? Откуда? Я подозрительно осмотрел сигарету. Запах мимозы усиливался, окутывал меня плотным облаком, будто я зарылся лицом в огромный ароматный букет. Я закрыл глаза и перестал задавать вопросы, послышалась легкая музыка, играли на гитаре, что-то окуджавское... И вот здесь я услышал голос. Это говорил мой город. Непостижимо, но факт. Он прощался со мной или я прощался с ним, не суть важно.
Дождь умыл твои улицы, и мы бежали с Комиссаром, моей овчаркой, вниз по ступеням к аллее Помяловского, брызги летели во все стороны, небо входило в легкие кусками воздуха, и солнце играло в каждой капле, расплескивая жуть и радость. Нам вслед грозила кулаком горбатая старуха в черном. Наверное, это была сама смерть, но какое нам дело до смерти, когда вдоль аллеи смеются одуванчики, и ветер несет нас над землей. У Чернавского моста мы остановились послушать звон колоколов, и вот здесь судьба пригвоздила меня раз и навсегда. Я увидел её, в легкой белой ветровке , светлая челка разметалась по лицу, она смотрела на катер, проходивший под мостом. В этот день вода, и небо, и земля радовались жизни, и никогда больше не повторялся мотив бесконечного счастья так оглушительно и великолепно. Разве что в далеком детстве, когда я крепко держал в кулаке свой первый бенгальский огонек и думал, что вот теперь навсегда я стал полным обладателем волшебной палочки.... От неё шли волны бесконечного восторга и обещания чуда. Когда я подошёл ближе, то узнал её лукавый взгляд, голубой, шелковистый, неуловимый... наверное, она снилась мне раньше.
Старый город хранит в себе смех и слезы, мечтания и отчаяния миллионов людей прошлого и настоящего, и "мы всего лишь пыль на ветру", но как забыть тот вечер, когда по сугробам я шел к тебе, вошел с мороза, а ты не улыбнулась в ответ, и сразу стала чужой, как миллионы чужих мне людей. Причины не важны, но город стал другим. Он был отравлен тобой. И каждый фонарь и скамейка шептали имя твоё, как в лихорадке. Я не знал как выжечь тебя из себя, как вернуться назад, к мосту, и пройти мимо, как убить в себе страшную весну с её всепоглощающей красотой и магией сирени и мимоз. Легче было уйти навсегда и забыть кем я был и зачем я рожден в этом городе предательств. Я ушел, но мой город настиг меня , и я снова в его власти, в одночасье. Почему ужас потери сильнее меня? Любовь погасла как бенгальский огонек, я - больше не волшебник, я - жалкий инвалид. Я живу, кусая губы, и пишу бессмысленные письма в никуда. От моего города остался пепел, но иногда он зовет меня по имени. В той церкви, что помогла мне найти её, горит свеча моей печали, а я всегда один в тумане континента, где люди - не комки нервов, а просто рыбы.