'...и чего там интересного?Психиатрическая лечебница- это длиннейшие , покрашенные какой-то особенной гадко-желтой краской - удивительно казенного колера - коридоры, по которым бродят уныло люди в застиранных казённых халатах и казённых же, коричнево-кожаных шлёпанцах...впрочем, возможно, тапочки из кожзама...
А почему бродят? Потому что днём на железных, покрашенных облупленной , когда-то белой, эмалью, застеленных тоненькими серыми одеялами койках- ни сидеть, ни лежать нельзя. А посидеть - кроме как в холле, у сломанного телевизора, негде...вот и ходят, ходят, ходят...туда-сюда, туда-сюда...
Каждый- в своём особенном мире...кто решает сложнейшую математическую теорему, кто ловит шарики- маленькие-маленькие, разноцветненькие... кто борется с происками учёных-вредителей, непрерывно облучающих страдальцев таинственными лучами...все при деле, короче. Тихие, безмолвные...только изредка кто-то всплеснёт руками, вскрикнет непонятно...и дальше...безмолвное, бессмысленное кружение...как мертвые планеты у погасшей звезды...
Как я туда попал? Вестимо, ногами...вышел на 'Ленинском проспекте', и неторопливо пошкандыбал, опираясь на палочку, вдоль Окружной железной дороги...дошел до приемного отделения, протянул в окошечко направление- мне на обследование! Заходите, приветливо сказали мне...
Померили давление, температурку, потом- раздевайтесь, говорят, вы мытый? прекрасно, берите халатик и марш в надзорку...
Как , в какую надзорку? Я на обследование! У меня билеты в кино!
Замечательно, отвечают мне, билеты- это хорошо...а двери-то, без ручек...открываются ключом-трёхгранкой, который люди в белых халатах заботливо прячут в карманах...
Не надо было мне произносить словосочетание: врачи-вредители...
Открылась дверь, как я и просил...и в приёмную вошли два санитара...нет, не так. В приёмную вошли два САНИТАРА,
И говорят мне, почёсывая волосатые кулачищи- ну что, сволочь, буянить будем, или как? Тебя куда сперва ударить?
Ничего-ничего, говорю, уже иду...и пошёл...
Нет, вот ведь какие бывают люди...Вода- Пруд-Дерево-Ива-Ивакин...а, это ничего, это меня так выучили слова вспоминать...которые я помнил, но забыл. Вот помню, помню- а сказать не могу, бывает злюсь, до слёз...
Да. Ивакин- вот есть же люди, которые шуток не понимают?
Подходит это он ко мне- ещё в первой травме, и ласково так спрашивает, очёчьками поблескивая- а сколько у курочки ножек?
Нормально, да? Сколько у курочки ножек? Я и говорю- разумеется, четыре.
А он мне, ласково так- а почему? Обоснуйте...
Обосновываю: у собачки-сколько? Четыре. У кошечки- четыре...значит, у курочки- тоже четыре. По - Говно-Задница-Анал... По аналогии...
Ну понятно же, что я пошутил. Однако вижу- шутка явно не удалась...
А с другой стороны- милое дело. В Московской психиатрической больнице номер один, которая в народе именуется 'Канатчикова дача' или 'Кащенко' - в ея краснокирпичных, века девятнадцатого, высоких корпусах- перебывало много интересных людей...включая революционистов-бомбистов. которых главный врач прятал от полиции в 1905 году...живая история!
Интереснейшая библиотека- пожалуй, только ещё в Бутырской тюрьме удалось мне познакомиться с такими же редкостными изданиями...красивый ландшафтный парк- каштановая и березовая рощи, пихты, голубые ели, пирамидальные тополя.
Жиденькая кашка на воде, чай сорта 'Писи сротки Хаси' и серый хлеб...черт его знают, где это - в Москве!- находят такой скверный хлеб? Даже в 'Матросской Тишине' и то хлеб- черняшка- ароматный, с хрустящей корочкой, духовитый...откуда знаю? Из личного опыта...
Но в общем, и в Кашенко люди живут...
Врачи? Да всякие...
Приходит пациент к психиатру и говорит:
Доктор, у меня мания величия! что мне делать??
Да что ты можешь знать о мании величия , жалкий ты человечишка!
Можно уже смеяться...
А вообще, доктора довольно много перенимают у своих пациентов- это такая профессиональная ... Девушка-Женщина-Дефлорация...профессиональная деформация.
Да конечно, проверить мозги мне следовало...контузия- это когда их- мозги то есть- взбивает, словно миксером. И от этого получается иной раз такой замечательный ...Петух-Кок... замечательный коктейль...
Как где? Ну где у нас можно подорваться на мине...да , практически везде.
Отчего-то все мои военные приключения начинаются с фразы - вот, выпили мы ...тенденция, однако...
Да, выпили и поехали...едем, едем...я в кузове 'Урала' стою, за поручень держусь. Вижу, дорога спускается к речке...Ак-ча именуемой...мелкий брод, за которым эта пародия на дорогу сворачивает и начинает огибать могучий , оранжево-серый бок горы...
И вот не поверите- последнее, что я подумал, было - ох, не надо нам по этому броду ехать....
И как только передние колеса расплескали мутную , с белой пеной, кипящую меж камней воду ...
Мгновенный огненный всплеск...и я лечу-лечу-лечу...
Сидел бы в кабине- сейчас с Вами не разговаривал бы...а так- хряпнулся о каменюгу...головой...она (каменюга) треснула- и от туда ударил источник...говорят, целебный. Местные хвалят...
М-да...ну дальше, у меня сознание то включалось, то выключалось... Шайба-Хоккей-Матч-Период... периодически...
Так что помню я мало что....темнота, боль...голова бьётся об жёсткое...меня тащат за задние ноги (примечание автора-я знаю), да , за задние ноги к горящей машине...
А вокруг меня по пыли - фонтанчики от пуль...
Затащили меня под кузов...лежу я, смотрю вверх и немного в сторону... как сверху надают мне на живот и бёдра огненные капли горящего машинного масла- бочка в кузове стояла...
А пошевелиться не могу! Одно хорошо- штанина горит - а из другой штанины кость беленькая , как сахар, торчит- а боли- тоже нет...
Нормально...эти дела нам очень даже знакомы! Позвоночнику - каюк?
И что обидно- даже застрелиться не могу...а живым в добрые, нежные руки здешних инсургентов попадать- удовольствие ниже среднего.
Повернул тут мой приятель, Славка Казанцев- свою закопчённую физиономию- оторвался на миг от дела (из-за колеса отстреливался) и что-то мне беззвучно проговорил, весело оскалившись...
Потом, уткнул мне коротенький ствол 'Ксюхи' (примечание автора-АКСУ-74М) прямо в ухо...чего-чего, застрелил он меня нахрен. Шутка.
Не выстрелил Славка- потому что прислушался к чему-то, мною не слышимому... выскочил из-под машины, выдернул из-за пояса палку фальшфейера- от которой тут же повалил роскошный хвост оранжевого дыма...и согнулся под прямым углом, перерезанный пулями ...
Засверкали празднично по серым камням разрывы НУРСов, выскочили из 'вертушки' добры молодцы, закинули меня и Славку в распахнутую дверь...
Тут я опять уплыл...и пришёл в себя уже видимо, сильно потом....
Потому как- даже слух частично вернулся...и голова движется, в отличие от остального тела...
Огляделся я- и вижу, что лежу я на брезентовых носилках...и такие носилки двумя длинными, длинными, очень длинными ...бесконечно длинными рядами тянутся по серой раскалённой бетонке к открытой грузовой рампе 'Ил-76МД Скальпель'. Белому, с Красным Крестом на высоком киле...
Хорошо хоть, что не к 'Черному Тюльпану'.
Да, а очнулся я от того, что один санитар пытается снять у меня с пальца обручальное кольцо и говорит другому- дывысь, Хрицко, ничого нэ лизэ...
А другой ему отвечает- тю, та отрубы ты яму палэць, скажем- так и былО...смешно, правда?
...А потом я пришёл в себя в госпитале, в Ашхабаде...и что я вижу? Кругом морды раскосые, не русские...на окнах решетки. Меня спрашивают :'Как тебя зовут? Кто ты такой?'
А надо сказать, что в Красной Армии к каждому ранбольному прикалывают на одежду длинную синюю карточку- там всё- кто ты, как, куда ранен, что тебе кололи...и даже. где ты похоронен. Правда-правда.
А если одежды нет- так приколют булавкой прямо к телу...без шуток!
Так, у меня эту карточку потеряли, юмористы...вот и спрашивают.
А у меня мысль: морды жёлтые, решетки на окнах...где я? Элементарно, Ватсон! В плену, в Пакистане! Я им и отвечаю :'Нифехо не скафу...пософите софетского конфула...'
Ха-ха.
Ну а дальше- поезд, вагон, пересадка в столице- где меня уронили вместе с носилками на перрон Казанского вокзала (не на тот ли самый, под которым я потом два месяца жил?) ... Ленинград, Петергоф...Пушкинский военный госпиталь номер 773...
Посмотрела меня тётя... слоноподобная биляндинка, с ведёрным бюстом, и тоненькими, какими-то сальными на вид, белесыми волосёнками...
Ну что, говорит, молодой человек, ножку мы вам подлечим- и на Валаам, в дом престарелых...
Пофему, говорю, префтарелых? - у меня , видите ли, вся левая сторона, от затылка до пятки, была парализована...и говорил тогда я как незабвенный Леонид Ильич :'Соссискисраны'...что значит- социалистические страны...ха-ха.
Да потому что кому вы нужны- с переломом позвоночника, вонючий такой...
Этто она правильно, этто она была абсолютно права...
Потому как свой сфинктер и мочевой пузырь я абсолютно не контролировал...Чито? Памперсы? В ТЫСЯЧА ДЕВЯТСОТ ВОСЕМЬДЕСЯТ ШЕСТОМ ГОДУ? Тряпками обходились...'А запааах!'(с) из старой рекламы.
Ну да. Поспрошал я про этот дом...это сейчас там монастырь, а тогда туда всех уродов подыхать отвозили...каких уродов? Ну, самоваров...знаете, без рук, без ног- на бабу скок? Ампутантов, были у нас и такие...
Я подумал-подумал, и ночью аккуратно перекусил себе вены...там, где дотянуться смог...
Помешал мне Джерри-Островитянин...
Да нет. Русский... Витя Косых...он Джека Лондона эту книжку в первые прочитал в госпитале, и всё говорил- я как Джерри-Островитянин, меня потеряли, а я нашёлся! Окружили его духи- он гранату себе под ноги шварк...ночью в себя пришёл, кишки в живот запихал- и на локтях два километра до блок-поста полз...почему на руках? Так ступней - то не было уже...
Да. И кромсали Витьку чуть не каждый день- ампутируя остатки ног всё выше и выше...он шутил, что мол, затачивают меня,как карандаш...
Ха-ха.
Да. Перевязал он меня, как сумел, набил морду- весьма квалифицированно...специалист.
А потом вызнал , не иначе как у особиста госпитального, мой адрес...
Домой-то я ведь не писал...зачем?
А мама моя просто задраконила Министерство Обороны- куда сына мово дели? Ежели убит, отчего деньги приходят ? Если жив, то где он? Понятно, в кадрах меня тоже того...потеряли...
И вот утром она открывает почтовый ящик- и находит там Витькино письмо...и как была, в халате и тапочках, помчалась на Ленинградский вокзал...штурмом взяла военного коменданта ВОСО, и тем же днём была в госпитале...
Соплей и воплей не развела - жена и мать советского офицера. А нашла и притащила в госпиталь русского Врача с большой буквы- Циперовича Абрама Самуиловича.
Посмотрел он мои снимки и говорит- ну и шо ви слухаете эту фегу? Я лично дэржу её за большой и мягкий зад...ви меня утомляете- и ми будем делать с вас бенинскую девушку...
Стали одевать мне на шею металлические кольца- так, что дышать нечем...полежу-полежу, ещё одно кольцо оденут...и ещё...компрессионный перелом, позвоночник буквой зю...
А потом как по закону диалектики перешло количество в качество- да как что-то щёлкнуло...вы ногу никогда не отсиживали? А вот представьте, ежели вы ногу отсидели полгода как ...
Непередаваемые очучения(с)
Когда тело оживать стало...но не всё. Один глаз слепой, зато одно ухо глухое....ха-ха...
Ну, дальше было просто...вышибла меня родная Армия на все четыре стороны!
Вышел я из госпиталя- чего-чего у меня только нет....жилья нет, профессии нет, здоровья нет...
Пожил было на Казанском, под третьей платформой...'Ой, сыночек, как ты оборвался. и ботиночек-то потерял...Спокойно, мать. Не потерял- а нашёл!'
А потом вылез из-под платформы, в санпропускнике помылся-побрился, и пошёл в школу работать, учителем истории...впрочем. это уже совсем другая история. Но тоже- ужасно смешная...
С места шагом, шагом,
Под родимым флагом...
На встречу ветка пыльная, а за ней-
Горит закат...
А за веткой- кровь заката,
Словно к ране там прижата
С растопыренными пальцами рука...'
Приложение.
Извещение . Форма номер один.
Сообщаем Вам, что Ваш (прочерк) (неразборчиво), старший лейтенант, одиннадцатого апреля одна тысяча девятсот восемьдесят шестого года при исполнении интернационального долга в республике Афганистан погиб в автомобильной катастрофе закрытая травма перелом основания черепа, похоронен (прочерк).
Вам следует обратиться с данной телеграммой на руках в военный комиссариат по месту жительства.
Подпись заверена.
Командир В/Ч 1469 п\п-к Иванов н6743
Пост-скриптум.
А. Про кисель-то я забыл совсем!
Как принесли меня в палату- тут начался большой шум- мол, и так уже всё забито, куда еще одного кладёте...а санитары и говорят- мол, это не на долго! У него уж и ногти синеют...ведь не в коридоре же воину отходить...а видок у меня после дороги и в самом деле был неважный...
Ну, уложили с краешку коечки... а тут обед!
Заходит санитарка, старушка лет тридцати- сдобненькая такая, в коротком халатике- и начинает лежащим ранбольным на тумбочки прикраватные стаканы с киселём ставить...а мне не ставит! Чего продукт-то переводить, ему уж в паталогоанатомию пора...
И так мне обидно стало...рука-то правая у меня (в отличие от левой) мало-мало шевелилась...и когда санитарочка нагнулась к соседней тумбочке, я ея пониже подола- хвать!
Как она заблажит! Как поднос вверх вздёрнет...как стаканы с киселём на меня полетят! А кисель- свеженький, горяченький...
Так меня и окатил...с тех пор я кисель не пью...а соседи по палате решили- что покойничек довольно-таки бодренький попался...ха-ха.