ускользает из под рук... 
из под ног...
как песок... 
как зыбучий песок...
наутёк... всё бежит в пустоту...
было что... будет что?
поутру... в тишине... по росе...
не спеша... 
всё уйдёт...
как всегда - не дыша...
не в захлёб непомерным глотком...
всё уйдёт... темнотой...
что потом?
будут  дни... 
не ясны... не чисты... 
не честны и закрыты листы...
как в тумане слепые огни...
будут дни...
ну а будут они?
кромка дня... 
и тумана глоток... 
впереди намокает песок...
вечно в даль уходящей волной...
было что?
будет что?
что со мной!?!
ноги в пляс...
этот танец в года...
под ногами высыхает вода...
и песок, раскаляясь, дымит...
где вода?
где волна?
где лимит?
сзади  пропасть забирает песок...
из под ног... 
из под рук...
лишь поток...
кромка дня остаётся в пыли...
грязных танцев...
огни... и угли...
в настоящем...
нет места для них...
только раз...
только мне этот миг...
этот путь...
этот бег...
этот пляс...
только мне...
и только сейчас...
это кромка не повод для книг...
это жизнь...
это сон...
это стих...