Однажды осенью приснился мне странный сон, отчего среди ночи проснулась.
Во сне был только голос. Ровный такой, бесцветный.
Сказано было: "Смерть зимой".
Осознав "месседж", я тут же заснула опять: "вещим" снам не верю.
Но на следующую ночь – снова тот же голос: "Двенадцать предел".
Проснулась, осознала услышанное и сон на всякий случай запомнила.
Как его понимать? Не знаю. Информация, уловленная мозгом на грани сна и яви, может быть полезной, может быть безразличной, может оказаться и вовсе ложной. В ИСС (измененных состояниях сознания) мозг работает, как плохо отлаженный приемник, улавливая шумы вместо того, чтобы транслировать передачу определенного канала. В шуме, естественно, может проскользнуть и обрывок чего-то значимого, важного для реципиента.
Предположим, в уловленном мною известии содержится информация о предстоящей массовой смерти людей - от стихийного бедствия, гибельной войны или какой-нибудь пандемии. Эта информация, при всем ее страшном содержании, не имеет практического значения, поскольку воспрепятствовать бедствию, сделать что-либо, что изменило бы ход событий, я не могу. Самое ужасное предположение: речь идет о смерти по-настоящему близкого мне человека. Наконец,это могло быть сообщение о моей собственной смерти. Гораздо легче принять “предостережение” в свой собственный адрес. На такой исход согласна вполне.
Но, к несчастью, Закон Мерфи требует, чтобы реализовался именно наихудший вариант из всех возможных.
Так что же? Война? Смерть близкого человека? Всё вкупе?
Второй вопрос – когда?
Двенадцать лет... с какого момента отсчитывать? С того дня, как сон приснился?
А вдруг - иная кодировка? Например, с момента, когда свою “идею фикс” в Самиздате обнародовала?
Кому-то, может, дата важным событием не покажется, но у нас, маньяков, все наособицу.
Итак, год 2014.
Ситуация: мир на грани Третьей мировой, ядерной. Неоперабельная аденокарцинома у того, без кого я, наверное, не могла бы быть собой в полной мере, да и вообще существования своего не представляю. Тем более, в гуще реально назревающей войны, которая, в сущности, уже идет, начавшись на моей родине.
А я ведь люблю только хорошую жизнь, не всякую вообще. Зачем мне все это?
Как бы так изловчиться, чтобы “вернуть Творцу билет “? Но пока я нужна... по-крайней мере, как опора больному, не увильнешь. Посложнее апорий Зенона задача...