"Я всегда твердил, что судьба игра"...
(Л. В. Лифшицу, Иосиф Бродский)

Не согласен с тем я, что судьба - игра,   
Это Божий промысел, искра от костра.   
Матрица-программа - для сознания,       
Что проснулось в Я для созидания.         

Мой ПК - не ящик, ум монитора.             
Этот стих, под Бродского, мой (умора).   
Знаю я давно - нет  простых ответов,      
Посторонние, не прошу советы.               

Примет мысль сама правильную форму, 
Если, как всегда, не превысишь норму.    
За окном - стена, дождь стучит в карнизы. 
Пусть Европа без меня - я без визы.            

Залетело облако в синтезатор,                      
В нем крючки какие-то. Кто же автор?       
Неужели Муза, - Вах! прилетела?                  
Хоть я и в усах, но смотрю несмело.            

Синтезатор, комп - это уже старость,         
Да и жизни той, что осталось, - малость.       
Но куда же деть свои желания?                      
Как забыть, простить боль расставания?         

Потянулась ниточка от Месяца,                      
Кто последний в очередь к той лестнице?    
Кресло, что у компа, в ожидании,                  
Ведь душа без тела на свидании.                     

Написал друг на стихи песен кучу,                  
Только новой нет давно - самой лучшей.       
Все равно их не поют - нет и "бабок".            
Не заплатишь "соловью" - пьяный лабух.      

Лампы не дали мне свет - экономлю.            
Дам эмоциям своим ночью волю.                   
Пенсионер от эпохи вымершей,                        
Пеплом, что летит над Днепром нынешним. 

У реальности новой отсутствие                        
Признаков у жизни и присутствия.                  
Мой ПК, темнота и традиция -                        
Улыбнусь я Зазеркалью с лицами.