А где проходит фронт?
Опять война?
В оскале чей-то рот,
в глазах вина.
И снова барабан
в сердцах, в висках.
А память - караван
опять в песках.

      Проклятые пески,
      ущелья гор,
      где всё вокруг тиски,
      где каждый вор.
      Груз "200" вновь и вновь
      идет - поток.
      Зачем вы льете кровь? -
      Восток!

Ну, где проходит фронт,
скажи солдат?
Привык идти вперед?
А путь - назад.
Война идет в душе,
там вечный спор.
А ты жуёшь клише,
мстишь до сих пор.

Россия и война,
как мать, жена.
У них судьба одна -
всегда стена.
Не хочешь, не живи,
из дома - прочь.
А дальше нет любви -
сомнений ночь.

Земля, где сотни лет
повсюду фронт,
уже забыла свет -
во тьме бредет.
А чей-то барабан
стучит приказ:
"Вперед на бой, баран!" -
и тут же в пляс.

А барабана дробь
(читай, взгляни)
вверху - твой медный лоб,
внизу - они.
В итоге - их число,
их деньги, друг!..
Но снова понесло...
Проклятый круг.

Этот стих из цикла "Война", написан давно, в конце 90-х.
Двумя соавторами написаны две разные песни еще лет семь назад.