Звучанье струн  я помню у гитар.
Их, скрученные в штопор, рвали годы.    
Я пел для Вас, как может петь гусар,
Перед любимой сотрясая своды.

От лет, растаявших, вдали мираж
Мечты не сбывшейся, но не забытой.
Мелькают кадры - с битвами кураж,
Разлук трефовых у сердец открытых.

И в миражах, плывущих в облаках,
В хрипящих звуках сольных партий блюза
Я все равно носил Вас на руках,
Портреты Ваши, сравнивая с Музой.

И образ Ваш из дали светлых грез
Еще горит во мне одним виденьем:
Я преклонен, с букетом черных роз,
Плененный бесконечностью сомнений.

Уж не звучат ни голос, ни струна.
Лишь стылый взгляд, что память сохранила.
С годами наползала седина,
Что серебром окрашивала силы.

Я не пою. Но в сердце этот блюз.
Звучит, как в снах, симфонией разлуки.
Не сжечь и временем проклятья уз 
Души моей, не взятой на поруки.