Не зову тебя в дом. Его нет. Жизнь прекрасна.
Ты не должен себе, никому, никогда...
Лишь на белом снегу все следы видишь ясно,
Где-то там за сугробом скатилась звезда.

Мне ветер Северный и мгла,
Метели вздох - в тени игла.
Её укол - на сердце шрам -   
Не как бальзам. 
Я промолчу, мне важен путь,
У слов - лишь цвет и знаний суть. 
В театре-жизни  лишь  игра,
Но до утра...

Будет ясность потом, облаков вид расскажет,
Как у месяца рог нам подарит свой свет.            
Прикуп тоже в зачет, если  карта, вдруг, ляжет -
Лишь бы к ним не прибился пиковый валет.
 
Есть ли Вера у нас, что и как отзовётся?
Что нам Совесть подскажет, коль выбрал ты Честь? 
Как вести себя там, где с Любовью столкнёшься? -
Здесь не игры уже, но от Странника Весть.

Я рисую свой дом чем-то черным на белом.
Под рукою не ватман, а уличный снег.
А метели свистят и поют  между делом...
Вот, уже на подходе заветный Ковчег. 

Этот дом на века у Вселенной в Пространстве,
Посох для Пилигрима - обычная трость...
Этот путь для друзей, только  страждущих  странствий,
Для кого даже ты просто призрак и Гость.