МОРОКА

Не радость с вами, а морока.
Где у фантазий ваших цель?
От слов "мой путь" или "дорога"
Мне сразу чудится тревога
И кто-то с плетью у порога
Под визг взбесившихся от рока... -
От жалких слов лишь карусель.

Мелькают, прыгают - не в душу,
А на подмостках, в колпаке.
Я словом этим не нарушу
Здесь тайну чью-то - бью баклуши -
Познать в надежде  Долю лучшей
(Не слыша голоса кликушей)
И с нею смыться налегке.

Пусть отзовётся чья-то лира,
Кого-то выберет и Рок...
Но морок - это, как Нибира, -
Планета вечных войн без мира,
Где всё - мишени в чьём-то тире,
А ты валяешься не в сыре -
И ты не Бог, и не Пророк.

Узду б надеть на суть фантазий,
Заткнуть фонтан пустых речей,
Напомнив смысл эвтаназий,
Как прекращенье безобразий
В стране Европ и прочих Азий...

Ну, наконец-то, - блик оказий -
Прощайте, свет моих очей.


ОДНОЙ БУКВЕ "Х"

У каждой в строчке буквы свой палач.
Те, кто в нулях, пугаются и звука:
Ведь не стихи, и в мыслях просто скука,
Слова темны, как ворон или грач.

Мне ж интересны каждая, как моль,
Что где-то вывелась, и, вдруг, порхает.
Не слышно. Но сонату "РЕ-бемоль
С мажором" понимающий узнает.
 
Они уже не буквы - ноты, Сэр,
Где знак скрипичный что-то отжигает.
Значки: овалы, штили,  флаги - все
Для звука значат, волнами играют.

Такая редкость эти ковыли,               
Как и просёлки вечные в пыли,
Куда не ткнёшься  -  всё вокруг в асфальте
И нот нет, ниже резы на базальте.

Цивиль, как акция, а буквы - просто писк,
Их феминизм - до чёртиков. Достали.               
И ты услышишь поросячий визг, 
Коль тронешь, или вдруг копнёшь детали.

Но больше интересен их флэшмоб.
Моль стаей облетает, жрёт, плодится.
Опять вокруг знакомые мне лица...
Ой, "Х", прошу, уймите свой апломб.