Уходят эскадроны летучих слов в рассветы,
А с ними и стихи, что не поймали взгляд.
Как карточный расклад, сложилось всё в буклеты,               
Уходят навсегда, как будто на парад.      
 
В строю мятежных слов не состоялись строчки,
Расчёт парадных строф не нужен, за углом.
Остались лишь следы - потерянные точки, 
От рифмы кое-что с ударами кайлом.
 
Поэт (иль не поэт) был пьян с утра (под утро),    
Походный инструмент (блокнот, перо) в пыли,
Всё б было ничего, но пел он только сутры.   
Я б для похмелья выбрал, что любят короли, -

Рассол от огурцов иль помидоров кислых -
Лекарство к просветленью, но можно и сто грамм.
Лишь только после них приходят в ум наш мысли,
И снова мы стихами разыскиваем храм.