ДНИ НОЯБРЯ   

Где же видно, чтобы километры,
Что слезой одаривает глаз,   
Стали лишь картиной в стиле ретро,
Как давно забытый перифраз.            

Ветрами разносятся страданья, 
В каруселях слышен блюз листвы,
Той, что нарядилась для свиданья,
Для воспоминаний до весны.

Души ищут в саксофонных соло 
И аккордах бас-гитары звук,
От которого внутри не холод,
А любовь из самых первых рук.

В той мелодии и я, остывший,
Растворяюсь  с каплями дождя.
Я живой, хотя больной и бывший,
И стихи читаю походя.

Хочется развесить их на стенке,
Осушить слезливые глаза.
Подари, мой Бог, прошу, нетленки,
Замени мозги и тормоза.

БАЛЛАДА О СЛОВЕ

Не призываю,
А просто пишу
И не кричу: - Отзовись.
Зла не срываю,            
Не ласты сушу,
Я слов прошу нужных Высь.         

У скопища букв
Я ищу строку, 
В идее которой смысл.
Не чувствуя мук,
В собственном соку            
Варюсь, не теряя мысль.

А мысль - пилигрим,
Он же Странник, Гость,
Что послан Судьбой гореть.
Он - тень и экстрим,
Для слепого трость
И Свет, но совсем не Смерть.

Он парус галер,
Но не раб цепи.
Его путь - одна строка.
Понятен размер,
Жизнь - игра!  - Терпи,
И, может, вспомнят в веках.

Вернутся слова
В круг понятий "Бог",
К тому, кто их нам раздал.
Всему голова
Начертанье, слог,
Их вечность, как идеал.

О ПРОЗЕ

Пытаюсь с прозой подружиться,
Гоню не рифму, а игру.   
В стихах мне легче волочиться
За теми, кто краса в миру.

А проза - жизнь, а не охота,
В ней слово - пуля, не картечь.
Не для того вставала рота               
В атаку в рост весь, чтобы лечь.
               
В простых призывах, сильным слогом      
Слова, как лучшие бойцы,
Исход сраженья ненароком
Решали, как в веках жрецы.
               
Всё волшебство в истоках слова,         
В энергии заветных рун,
Тут, в рукопашной,  клич - основа,
А русский мат, как пенье струн.