А дождь из слов всё шёл и шёл,   
Пространства разрушая смыслом.
Но в них себя я не нашёл,
Послал... в надежде, чтоб всё скисло.      
В том лабиринте только смех 
Казался всем нам настоящим.
Но в стенах не было прорех,
А думали, как все, - обрящем. 
 
А в лабиринте тупики,
И темнота совсем без света.
Так ходят только дураки,
Не зная Ветхого Завета.
Когда познал, то был сражён,
Что в нём одно лишь словоблудье.
Там не стреляли из орудий,
В мозги дул ветер, не озон.
 
Вдруг от стены шипенья звук,
Вот, заструилось, извиваясь,
И холодом коснулось рук -
Гадюка лезет, не скрываясь.
Возможно, это просто знак,
Какое-то предупрежденье.
Вокруг, однако, только мрак,
Как и моё стихотворенье.

Не разобраться просто так,
Пришлось зажечь из масла факел.
Вот, пламя, тени, саркофаг, 
Как интерес для разных магий.
Мне не туда - в калашный ряд,
Пора вздохнуть свободно, грудью...
Слова здесь в кучах, все подряд,
Ещё приборы с мёртвой ртутью.

А мне по нраву русский лес,
Скорее б вырваться на воздух.
Ведь Жизнь - игра на интерес,
Играет каждый, коль не олух.
Но дождь из слов пока идёт,
И град крадётся ненароком.
Град - те слова, где каждый врёт,
Как ответвленье от истока.