Х.Х.
Где же ты, мой Победитель?
Где тебя черти носят?
Сброшенный на пол китель...
Рана открыться просит...
Вечером - летние росы,
Утром - трава в сединах.
Это, наверно, осень.
Нынче мы с ней едины.
Мир, что тобою болен,
Стать ли иным сумеет?
Мне бы - да ветром в поле,
Орденом бы - на шею.
Как тяжелы доспехи
Гордости и упрямства.
Я не умру от смеха.
Лучше - от постоянства.