Когда в овраге лежишь на холодной траве
И небо на профиль уставилось твой,
Воочию зришь перспективу.

Но не Мадонна, и не младенец,
Лист муравы перед глазом, зато
Холмы  и обрывы
Бархатней зрятся, чем груди святой.

Призрачно мягким бывает и ветер
И речная вода, когда выше плеч,
И миндаль огоньков, когда быстрыми пальцами
Сжимаем мы горло у свеч.

Но стихии - не вата, не оренбургский платок,
И только земля остается пухом.

А там, на мягких облаках,
Укутав ноги пледом,
В качалке-троне сидит угрюм,
Уверен: на пиках гор не бывает снега;
Так жуёт старый пес подачку хлеба,
Не справляясь, где проела плесень, а где изюм.