Я - Сивка, на котором ездит смерть,
Укатанный ее крутыми горами.
Шерсть не прядут и не ласкают твердь
Оставленные ею под запорами
В той страшной, райской глубине.
Я - Сивка-Бурка. Смерть на мне вдвойне.

Они растут совсем в других домах,
Они пока что с нами не простились,
И, хоть они уже не возвратились,
Мертвец владеет новыми во снах.
И вся Земля есть регион чистилищ,
Предметно не описанный в томах.

Бегут они. Куда идут, пока
Качается, как райская прохлада,
Над ними гробовая не-тоска -
Доска могильщика. А новые - "не надо",
И вертится Шекспир, и вот отрада
В галерке театрального райка.

Доска качается, доска ведет к могиле,
И, если нас не сразу подчинили,
То починили взвод того курка,
Который, чистый как мильон камелий,
Продляет жизнь до нового щелчка.

Как барабан крутИт рулетки смерть,
Как барабан на Сивке-Бурке едет!
И в детской сказочке про трех медведей
Нам надо вновь ее преодолеть.

Какие сказки знают малыши!
У мам прекрасных отбирая время,
Они несут неслыханное бремя
Фантазий, памяти и страха. Напиши
Письмо мне, Плиний Старший, в "Грибоедов"!
Я человек и все куда-то еду,
Возможно, для спасения души...
17 генваря 2010 года
(Писано в болезни)